Чтоб

Чтоб истину выжить из всех томно-дышащих нор,
Из окон, ослепших на время полуденным солнцем,
Промозглых щелей, собирающих мелочь и сор,
И дряхлых, остылых, забытых бездонных колодцев.

Из разных природой и цветом обыденных труб,
Вползающих в стены повсюду шипеньем бездарным.
И робких звонков. И «если», и «будто», и «вдруг»,
Вонзающих ногти в сердца, как в напыщенных драмах.

Чтоб истину выжать и вычерпать радостно в день –
Песок серебристый, текучий и с тем ненасытный.
И вдумчиво в ночь. И бездумно в холодную тень,
В кой кем-то назло поразвешены млечные сита…

Чтоб истину эту заветную вызнать, как страсть,
Прославиться ею на веки, на жизнь обмануться,
Всего-то Малевичем новым неплохо бы стать,
Который однажды не в духе - удачно - проснулся.