Дома, дома, везде дома

Дома, дома, везде дома –
гунявый комплекс из бетона.
И чахнет чёрная зима
в парах бензина, ацетона.

Торчу я в пробке полчаса –
вокруг пространство уже, уже…
Колёсный гроб – на тормоза,
и вырваться стремглав наружу.

Чёрт с ним, с потрёпанным «Рено» -
эвакуаторы не дремлют…
…Я открываю дверь пивной,
Как Магеллан чужие земли.

Весь этот мир был близок мне,
здесь новые, но те же лица.
Как хочется в пивном огне
назад, в червя, переродится.

Но, не дают. Замшелый франт,
интеллигент в седьмом бокале,
поведал мне, как точен Кант
в оценке нынешней морали.

Нет, нет, философ, ты не прав –
морали нет и нету Канта.
Неврастения есть – удав
и бич поэта-дилетанта.