Улыбка, которой больше нет

Меня разбудил звонок телефона. Я неохотно открыла глаза и села в постели. За окном виднелся край бледно-голубого неба, перечёркнутого тонкими полосками розоватых – от лучей восходящего солнца – облаков. Я перевела взгляд на часы. Половина девятого. Окончательно проснувшись, я вскочила с кровати и схватила телефонную трубку, по своему обыкновению забыв посмотреть на дисплей.
- Алло!
- Здравствуй, Леся, - медленно сказал мой собеседник.
Моё сердце, не подчиняясь голосу рассудка, бешено заколотилось, снова на мгновение превратив меня во влюблённую десятиклассницу.
- Здравствуй, Максим, - тихо сказала я, мысленно ругая себя за этот кроткий жалобный тон. – Ты давно мне не звонил.
О Боже, зачем я это сказала? Это позор – так глупеть при одном звуке его голоса. Неужели мне больше не о чем с ним поговорить?
Выходит, не о чем. Не о чем, потому что я до сих пор его люблю и боюсь себе в этом признаться.
Именно поэтому я при каждом его звонке мучительно подбираю пустые, ничего не значащие слова. Именно поэтому моё сердце бьётся сейчас так отчаянно, а в горле в который раз уже появляется комок, мешающий мне дышать. Именно поэтому, да, поэтому, несмотря на то, что я поклялась себе навсегда забыть о своих чувствах к нему.
Мы не можем быть вместе – и оба прекрасно это понимаем.
Максим живёт в другом городе. За тот год, что мы знакомы, мы виделись с ним четыре раза, когда он приезжал в мой город по делам своей фирмы. В остальное время в нашем распоряжении есть только интернет и телефон. В последнее время мы общаемся всё реже и реже.
Наши отношения обречены, и он знает об этом не хуже меня.
- Леся, я тебя люблю, - без перехода говорит он.
«Сколько раз он мне это говорил? Тысячу? Две? Неужели он не понимает, что такими словами не бросаются?» - подумала я, но, вместо того, чтобы повторить это вслух, всё так же робко и жалобно сказала:
- Я тебя тоже…
Нет, это не я, это не мои слова!..
- Леся, послушай. Нам надо серьёзно поговорить. Да, я люблю тебя, я много раз говорил тебе об этом. Но пойми, так больше продолжаться не может. Любящие люди должны жить вместе. Но я не могу уехать – у меня здесь бизнес, связи… У тебя же – учёба, родители и друзья. Я уже давно понял, что ты никогда ко мне не приедешь.
- Никогда, - эхом откликнулась я.
- А я никогда не приеду к тебе. Ты думаешь, любовь – это переписка по интернету? Или, может быть, звонки и СМС-ки? Нет, Леся, нет, ЭТО – не любовь.
Что ж, рано или поздно это должно было случиться. Да любовь сильна, очень сильна, но далеко не всегда она выдерживает испытание расстоянием.
Тем более, если вы видели своего возлюбленного только четыре раза.
- Я не могу так жить, - говорит между тем Максим. – Я люблю тебя и всегда буду любить. – «О, не зарекайся!» - подумала я. – Ты та, кого я так долго искал. Но…
Ну же, скажи это, скажи. Скажи, что мы должны расстаться. Скажи, и мне сразу станет легче. Эта неопределённости страшнее даже самой горькой правды.
Скажи мне это, Максим!
- Но я женюсь, - говорит он, и у меня внутри всё обрывается.
«Я женюсь». Какие странные слова. Эти три слова, как метко брошенный нож, прошедший через сердце - и попавший прямо в душу.
«Я женюсь». Вот так бесславно закончилась наша несбывшаяся любовь.
Что ж, это вполне естественно и закономерно. Во всяком случае, это гораздо естественнее любви на расстоянии в две тысячи километров. Я должна, должна это понимать.
Но я молчу, глядя в стену невидящими глазами.
- Леся, я клянусь, я всегда буду любить только тебя. Но я хочу семьи и детей. Моя будущая жена сможет мне это дать. А ты…
А я не смогу. Я не смогу. Проклятые две тысячи километров зачеркнули сегодня все мои надежды. Он женится. Он клянётся мне в любви и женится на другой.
Кого он хочет обмануть? Меня? Себя?
Нет, не бывает на свете такой любви. Это только в романах герои проносят любовь через всю жизнь и через все преграды. В реальной жизни он забудет меня, как только завершиться этот разговор.
Вот только зачем он сейчас лжёт мне и себе?
- Леся, ты слышишь меня? Я женюсь. Сегодня мы с Мариной подали заявление в ЗАГС.
Значит, её зовут Марина.
- Леся! – окликнул меня Максим. – Ты меня слышишь?
- Совет вам да любовь, - сказала я равнодушным мёртвым голосом.
- Ты на меня не обижаешься?
О Господи, он сошёл с ума! В здравом уме он никогда не задал бы мне подобного вопроса.
Нет, милый, нет, я на тебя не обижаюсь! Ты сегодня сбросил меня с небес на землю, а потом спросил, не ушиблась ли я от удара.
Нет, милый, конечно же, нет!
- Прости меня, Леся, - тихо пробормотал он и положил трубку. Телефон с глухим стуком выпал из моих разжавшихся пальцев. Я подошла к окну, глядя на неяркое утреннее солнце, чуть позолотившее дома на горизонте. На солнце, которое сегодня уже в который раз всходит не для меня.
Боли не было. Или, быть может, это была такая нестерпимая, такая обжигающая боль, что я её совсем не чувствовала.
Боли не было, как не было и слёз. Была только абсолютная, всепоглощающая пустота. Я закрыла глаза и прислонилась лбом к холодному стеклу.
Да… Рано или поздно это должно, должно было случиться. Я подсознательно была к этому готова.
Оказалось, не была.
Оказалось, я не могу представить себе жизнь, в которой не будет его. Оказалось, мне нужны его редкие звонки и короткие сухие СМС. Оказалось, чтобы жить, мне нужно слышать звук его голоса.
Может быть, это и есть – ЛЮБОВЬ?..
Я медленно сползла на пол и глухо зарыдала без слёз.
Будь проклят, Максим, за то, что ты каждый день клялся мне в вечной любви. Будь проклят за то, что вселил в меня напрасную надежду. Будь проклят за то, что так жестоко обманул меня сегодня. Я проклинаю тебя, да, и пусть в нашем разрыве нет твоей вины, как нет и моей. Я знаю, что в нашем расставании никто не виноват. Так было суждено. Наша любовь была обречена на крах.
Но я всё равно тебя проклинаю.
Я подняла голову и посмотрела на стену абсолютно сухими глазами. Там, на стене, висела его фотография в простой деревянной рамке. Он молча улыбался мне, как и тогда, год назад, в день нашей первой встречи.
Этот человек сегодня умер в моей душе.
………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………….
Меня разбудил звонок телефона. Как и два месяца назад, небо за окном было похоже на рисунок акварельными красками – в такие нежные, прозрачные тона окрасило его восходящее солнце. Как и два месяца назад моё сердце забилось чаще в каком-то смутном предчувствии. Как и два месяца назад, я подняла трубку, даже не взглянув на высветившийся на дисплее номер.
-Алло!
- Это Леся? – спросил незнакомый женский голос.
- Да, - медленно ответила я, не понимая, что происходит. Меня зовут Лена, Елена. Лесей меня называл только он, Максим.
Человек, которого я два месяца назад вычеркнула из своей памяти.
- Леся, пожалуйста, выслушайте меня. Это Марина, жена Максима. Мне нужно сказать Вам… Я должна…
- Я не хочу ни о чём с Вами говорить, - отчеканила я, не в силах перебороть неприязнь к этой женщине.
Почему я её ненавижу? Максим – давно уже не часть моей жизни. Максим мне больше не нужен. У него теперь другая жизнь. У него теперь есть она, Марина, которая, быть может, гораздо красивее и умнее меня. Она ни в чём не виновата. Но почему, почему я её так ненавижу?!
- Нет, Леся, подождите, не вешайте трубку. Это очень важно. Максим…
- Я не хочу ничего о нём знать! – отчаянно закричала я, хотя прекрасно знала, что это ложь.
Это ложь. Я до сих пор люблю этого человека.
Неожиданно Марина заплакала.
- Максим умер сегодня, Леся, - тихо сказала она. – Максима больше нет.
Я, пошатнувшись, упала в кресло. В квартире воцарилась страшная, звенящая тишина. Было слышно только, как на кухне из крана капает вода и там, на другом конце провода, горько плачет Марина.
Максим умер. Максима больше нет.
Он больше никогда не увидит солнца, которое сегодня так ярко освещает этот жестокий, несправедливый мир.
Нет, я не могла в это поверить.
Максим очень любил жизнь, больше всего на свете он хотел быть бессмертным. Он так много хотел совершит, он хотел добиться успеха во всём, за что он брался. Он хотел наслаждаться жизнью, а не лежать в могиле, в то время как другие будут радоваться каждому наступающему дню. Они будут дышать, говорить, улыбаться, а Максим больше никогда не сможет этого сделать.
Максим умер. Он умер, а я, я, не сумевшая даже с ним проститься, буду жить, буду встречать новый день, буду смотреть на солнце, которое снова всходит не для меня.
Не для меня и не для Максима.
Максима больше нет.
Я ещё никогда не испытывала такого отчаяния и безысходности.
Я не плакала. Я молчала, чувствуя, как ледяная пустота затягивает мою душу. Я смотрела на его фотографию на стене и не верила, не верила, не верила в его смерть.
Он не мог умереть, нет, нет и ещё раз нет!
Но Максима больше нет.
- Марина, как это случилось? – спросила я каким-то чужим, незнакомым мне голосом.
- Максим покончил с собой, - ответила она после долгой паузы. – Он вскрыл себе вены.
У меня перехватило дыхание. Я вскочила и снова бессильно опустилась в кресло.
-Но… почему? – медленно спросила я.
- Я не знаю. И никто не знает. У него всё было хорошо. Семья, работа… Мы с ним никогда не ссорились. Я не знаю, почему он покончил с собой. Он ведь так любил жизнь.
-А Вас, Марина… А Вас он любил? – спросила я, понимая, как всё это теперь не важно.
Но мне так хотелось задать ей этот вопрос.
- Я его любила. Моей любви хватило бы на двоих. Но меня он не любил, потому что он любил Вас. Я не ревновала. Я знала, что между вами всё кончено. Я думала, что мне надо только набраться терпения. «Стерпится – слюбится» - знаете, есть такая поговорка? Да вот только ничего не вышло. Да… Он ведь даже записки не оставил. Вернее, оставил – всего три слова. Ни мне, ни друзьям ничего не сказал. Даже не попрощался с нами. Только три слова: «Прости меня, Леся». Про Вас вспомнил перед смертью, не про меня…
Комната завертелась у меня перед глазами. Я бросила трубку.
«Прости меня, Леся». Нет, Максим, это ты меня прости! Прости меня за то, что тогда, два месяца назад, я прокляла тебя, не зная, что в то утро я в последний раз слышу твой голос. Прости меня за то, что я не сказала тебе на прощание, КАК я тебя люблю. Прости меня за то, что я тогда тебя не простила.
Всё кончено. Мой мир рухнул. Максим умер. Я сегодня умерла вместе с ним.
………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………....
Я сижу за столом и пишу стихи. Отчаянные, горькие строки одна за другой ложатся на мокрый от слёз бумажный листок. Впервые после смерти Максима я плачу.
Передо мной на столе – фотография Максима с чёрной траурной лентой. Он улыбается мне немного грустной и рассеянной улыбкой.
Улыбкой, которой больше нет.
Почему он должен был умереть, чтобы сегодня для меня воскреснуть?
Почему я была к нему так несправедлива?
Почему я так поздно раскаялась в этом?
А стихи сами собой ложатся на бумагу. Не стихи – крик души.

Прости, прости меня, Максим! Я опять смотрю на твою фотографию. На ней ты улыбаешься, как в день нашей первой встречи. На ней ты вечно живой, как и в моём сердце.
В день своей смерти ты воскрес - в моей душе.

_______________________
* В рассказе использованы фрагменты моих стихотворений "Самоубийцам" и "Тебе..."
Автор.