Воспоминание

Моя болезнь состоит в том, что я пишу книги, а написав, стыжусь их.
Шарль Луи де Монтескьё.

Воспоминание мне чётко
рисует образ: по столице
я шёл уставшею походкой.
Весенний день встречали птицы.

Купался Минск в рассветной влаге.
Я слышал, как упрямо свищет
сквозь арки ветер. Шёл к общаге –
полуголодный, полунищий.

И не сводил я с рифмой счёты,
не знал предлогов, междометий,
а просто шёл с ночной работы,
и был счастливейшим на свете.

Не оттого, что был я молод.
Я точно знал: вернусь со смены,
а в комнате – собачий холод
и, с плесенью, гнилые стены.

Сосед «под кайфом» или пьяный,
но я налью себе рюмашку,
«забью косяк» марихуаны
и водки выпью «под затяжку».

Я знал, как физик аксиому,
как пианистка партитуру –
всего-то пять шагов к диплому,
а там… Как знать… В аспирантуру?

И я прошёл путём избитым.
Не всё на нём сходилось просто.
Мне повезло – не стал бандитом
тогда, в начале девяностых.

Ничто меня не подкосило:
ни «кайф», ни водка, ни интрижки.
Одна любовь явила силу,
к той девочке, с английской стрижкой.

Но, прозевал я ту минуту,
то окаянное мгновенье,
когда лукавый бес попутал
меня создать стихотворение.

С тех пор, назвав себя поэтом,
сквозь бой бездарности и лени,
пишу я двадцать лет, при этом,
стыжусь своих произведений.