Как писать стихи

Ну, что я могу сказать в заключение?
"Села муха на варенье - вот и всё стихотворенье..."

Спасибо Лесь) ты настоящий друг)

Пиши Саш, всё равно твои - лучше, чем некоторых лауреатов. По крайней мере, понятнее и их приятнее читать.)) Душа сначала разворачивается, потом опять сворачивается и так до самого финала. )))

посмеялся от души, и может ты прав и бросить нах это занятие?) но стихи все равно будут писать и дальше, плохие и хорошие, умные и не очень, так что все равно буду портить бумагу и настроение не любителям своего творчества)
Спасибо Ник, от души повеселил)

Вечерние стихи. финал. 24. 12. 2014
Сергей Касьянов
СОНЕТ

И белому ветру отмерили срок, —
Просыпана голь и хрустит под ногами...
За милой порошей, за света столбами
Не морок клубится, но тайный дымок.

А обморок боли и мартовский бог,
И ржавое солнце свивались клочками...
Спасибо за то, что разлюблено пламя,
Возлюблена память, беспечен итог.

Измызганный жизнью застольный рукав
К слезницам метнется — и будет не прав,
Ведь нам уготовано всуе

В стеклянной обители выстроить дом,
Чтоб в нем просыпались вовек и вдвоем
Песчаные слитные струи.


MEMORIA

Разрушается снег, стоящий у фонарей,—
Он не лишний давно, и журчит, добровольно приходит в сознанье...
Возвращайся с куревом, лопочи себе: “Не старей!”,
Затяни осколки в бронхи — этот гладкий воздух дыханья.

Размывается тело, теряя соль и тепло,—
Вот уже низовым, костяным сквозняком задуло...
Хороша зима, когда все, наконец, прошло,
Когда можно жить, коченеть, и даже привстать со стула,

И со вскриком “Боже, так тихо, и так намело!”,
Растеряв зубы, нежность, буквы и рашпиль зренья,
Неотвязно следить, как валится, сладко и тяжело,
Изъеденной коркой плесени дом твоего рожденья.

А когда помянешь глаголы — всего-то худые слова,
А когда разомнешь наречье — в нем медленный юг без крови...
Содрогания — это любовь,
потому, что болит голова,
И бесцельно белеет ставня, ничего не оставив, кроме...

Кроме мальчика, в серую манку углубившего взгляд трех лет,
И уборщицы — грозной Паши в дверях
с дырявою тряпкою на шиньоне...
И от века — липкий, и манный, и страшный щекотный свет.

...И пронзающий мед свободы в растворенном балконе.


НОВОГОДНЕЕ

Вновь пришел кавардак и рождественский вздор,
Непонятный, игольчато-чуткий раздор
Воцарен меж зимой и весною.
И пошла громыхать, полыхать кутерьма,
В золоченых обновах седые дома —
Да останутся вечно со мною.

Ведь измена себе — и врагу не в укор,—
Утолить тороплюсь бестолковый раскол
Между памятью века и сына.
Тускло длится луна, и слепящая ночь
Так искрится, и тщится, не в силах помочь —
Пусть подарена будет ей сила.

Покаянно смирюсь, но занозу в груди
Разожгу окаянно, узнав: впереди
Свежий отблеск — и слеп, и неведом —
Это подлинный берег угаданных дней,
Он угоден обветренной вере моей...
С Новым годом! С безумным ответом!

Товарищи, я в шоке... Кто мне объяснит, о чём эти стихи, тому... ничего не будет...
Может быть, они именно о том, о чём ты, Ник сказал этой репликой?)

Тады поздравляю, ты достиг свой цели!

А почему нет? Если умный усмехнётся - так это именно то, чего я и хотел...

Никуша, не стоит демонстрировать свою поэтическую безграмотность, перед всем миром. Умный только усмехнется, дурак все равно не поймет...


Нет такой профессии и никогда не было.
Поэт, это состояние души, это данный Богом талант, и никак иначе.


А еще тем кто их читает.

Это да.

nikulinsb,
Ты еще забыл жанр поэзии, когда все вперемешку - и слезы, и сопли, и взывание к небесам с риторическим "за что?". Короче, есть все, кроме смысла)
Стихи нужны тем, кто их пишет. И всё)

Из этого я могу заключить то, что хороших стихов не бывает. В принципе - я это давно подозревал, но боялся высказать вслух. Я-то вот почему писал стихи? Потому что был уверен - был бы талант, а остальное - дело техники.


Мне эта тема знакома - так назывался черновик моей диссертации. У меня есть труды (опубликованные на сайте) о преимуществе прозы, как жанра, над поэзией. Как я понял - у меня на сайте есть сторонники по данному вопросу.


Тут я бы поспорил. Стих об актуальных событиях, происходящих в данный момент - не может быть не новым. Никто не смог бы написать полтора года назад патриотический стих о войне в Донбассе. А сейчас такие стихи уже активно предлагаются нашему читателю, возрождая поэтический жанр...

А тут нет ничего предосудительного. Мало ли кто и что любит или не любит. Это право каждого. Вот недавно шеф одного издательства мне признался, что не любит стихи. И вообще считает, что рифмоплётство - это пустое занятие и поэзия никому не интересна. Он мне много приводил доказательств того, что стихи - это никчемный жанр современной литературы, и что всё что сказано в рифму уже было сказано давно. А теперь ничего нового уже нельзя познать и никто не смог предложить читателю. Одним словом, поэзия умирает, несмотря на массовое нашествие поэтов в литературу.

Добавлю, важно, поэт в культуре, при этом он новатор. Писать под старину точно не надо. Но вплетать эти культурные нити в современный текст, да если еще есть что сказать, да таланта! Но и этого мало для хороших стихов.

Да ладно, валите всё на меня, он ещё и Родину не любит, по меткому замечанию коллеги Ефима... Просто не все стихи одинаково полезны, как говорил Жорик Дантес, один из самых радикальных критиков...

Просто Никулин не любит стихов... Недавно посмотрела видео "Вечерние стихи" Наверное, все знают - что это? Раньше никогда не интересовалась, но мне понравилось.
Поэты читали свои стихи, потом была критика.На этот раз за столом критика была Кудимова Марина. Заместитель главного редактора "Литературной газеты", шеф-редактор отдела "Литература" Профессия: поэт, переводчик, публицист.
Ну очень интересная передача. А теперь я подумала - вот бы Ника там посадить...