Сто сорок один

Сквозь пористость небесной серой рвани,
Холодный дождь роняет в землю иглы.
Весны плакучей, безотрадно-ранней
Ужасно огорчают злые игры.
Девчонкою капризной и болезной
Сочится в подземелье под брусчатки.
Решётка стока щерится железом,
Изъяв на входе грязные остатки.
Сегодняшней весне близнец - октябрь!
И вспомнится поэта огорченье:
«В сто сорок солнц»…
А мне одно хотя бы
Увидеть на короткое мгновенье!
В висках зудит несносная «жалейка»,
Похоже, просверлить мозги мне хочет.
А в теле - слабость, и цепочкой-змейкой
Мой след неровный.
Зябко очень, очень.
Шаги считаю.
Надо – сто плюс сорок…
Надрывный вздох на сто-плюс-сорок первом -
И просочусь в кафешки тёплый короб,
Сквозь решето из шатких ломких нервов.
Приправленный зудением "жалейки",
Невкусен ужин. Есть его не буду.
И выходя под дождевую лейку,
В сто сорок первый раз чихну - простуда!