Недобитый

Мы ласкали страницы, мы писали стихи…
Целовали стихи и терзали страницы…
Мяли мысли свои и черкали штрихи…
Находили причины на всё это злиться…
Сразу двадцать причин на одну только мысль…
И ещё двадцать пять на одну только строчку…
Полоскали мозги и мечтали отмыть
Этот бред, что нас мучил бессонною ночью…
Меря комнату взглядом и "пядями лба",
Высоту потолков поднимая мечтами,
Мы не знали прекрасней и злее забав,
Мы не знали чуднее людей чем мы сами…
Достигали высот и широт, и глубин,
Покоряли мы правой рукой лабиринты…
Только критик опять вдохновенье убил!
Но всегда будет жив…
графоман…
недобитый.