Грозди

Нет. Она сомнёт, скрутит, наиздевается и... вышвырнет в зиму.
Ты мне напоминаешь одного хорошего человечка. Правда, это мужчина.) Он рассуждает примерно так же.

А мне нравится осень. Она обещает покой и ритм. Мы все забудемся в ритме непогожих дней и будем медленно плыть к освобождению.

monter,

Остыла плоть - пора разделывать на части,
Потом в корзину, закидать ботвой.
Проходит лето и пускай в зловонной пасти
Клочки застрянут бусинкой живой.

Ой... господи... Вообще-то я не задумывалась, на кого похож этот пьяный монстр...
Нет, это о том, в какую переделку попадает вся красота, когда приходит время...

Великолепная картинка! Яркое полотно показывающее щедрость знойного лета и великолепие его плодов! Целый год мы ждём его, жлём, что оно придёт и согреет нас, и накормит своими вкуснющими плодами, и вот лето нам говорит - "Всё созрело! Прошу к столу!" И мы все - тут как тут, и собираем, и едим, и липкий сладкий сок течёт по подбородку, - а осень словно даёт нам время не торопясь всё собрать, приготовить и налопаться вволю, теплым, неотличимым от лета сентябрём...

"Туда, где красоту стопой широкой топчут,
Где льётся много пьяных слёз и липкой крови,
Где лета хмель и плоть, истерзанную в клочья,
Зловонным ртом мучитель пьяный жадно ловит."

Ба, да это же я, братцы! Пью пиво и закусываю крупным спелым розовым виноградом....

Нет. Не так... Не "за что", а почему обязательно нужно пропадать... Это кому-то нужно. Нам не положено думать.

Леся
* * *
Печаль сквозила между строк
Ни к месту будет диалог.
Однако праздник винограда,
Меня там нет, берет досада.
* * *
Как умею Jan van Eyck.

Не, я знаю за что пропадаю. За дочку, жену и внуков!

Печаль - мягко слишком. Сама не знаю. Время идёт, лето уходит, красота уходит, яркость уходит. Пропадает бесславно, ради чего-то... непонятно чего. У меня стих есть, недавно декламировала - "Ты не любила холода" - тоже, примерно, о том же... Ну не люблю я холода и любых предпосылок и признаков, напоминающих о нём!


Да. Вот так всё кем-то сжирается. И мы тоже пропадаем ни за что...

Кравожадненько, как!

Да, картинка стихотворная малоприглядная. И печаль здесь, мне кажется, не от прощания с летом. Да и не печаль вовсе. Тут какие-то другие чувства.

Да, мрачновато. Ведь сбор винограда - особый праздник, например в Италии. Но если так видится автору, спорить не будем, имеешь право.

Альфа,
Да, Алёна. Печальная картина - уходит лето... Для меня - стрессовое состояние, каждый раз, когда наступает вот это осеннее время. Сбор винограда один из последних, я бы сказала, ритуалов прощания с летом... Радости не испытываю.