Дуэт

Это абсурд, вранье:
череп, скелет, коса.
«Смерть придет, у нее
будут твои глаза».
Бродский.

Всё так же рыдает шарманка.
В Париже она чужестранка.
Песенка.

Полночь. Табак. Балкон.
В этот кромешный час
мой прерывают сон
Басков и дворник Влас.

Дворник, подмяв харчи,
влив в себя тыщу грамм
водки, с тоской кричит
оду своим котам.

Было: три дня назад
кисок, под скрип колёс,
ввергнул в кошачий ад,
въехав во двор Rolls-Royce.


В этот же лимузин
сник от соседки муж,
вызвав поток лизни --
русской шарманке туш.

Я оценил сполна
ужас двойной беды.
Снизу -- пары вина,
сверху -- поток воды.

Выхода больше нет --
нужно сломать, стереть,
распотрошить дуэт
или наступит смерть.

Смерть же на этот раз
близко подкралась. Там
прячется, где и Влас --
реквием двум котам.

Тётка с косой? Враньё --
хуже конца не жди:
Смерть придёт -- у неё
Баскова диск CD.

Выбор? Наверх иду?
Что там скажу? -- Madame,
в этом ночном аду
вы мне ma cher maman.

Просто, без драм, без мук --
вот вам моя рука,
но приглушите звук
этого тенорка.

С тем голоском, не лгу,
проще, войдя в сортир,
громко кричать врагу:
"Занято, мать ети"...

Чёрт их бери, пусть уж
делают, что хотят...
...Сдался соседке муж,
Власу купив котят,

утром. Сырой балкон,
Полночь -- курю табак.
Сгинул со всех сторон
траур -- пришёл кабак.

Вот, и поймите Русь.
Кто в её суть проник?
Радость на ней ли, грусть --
всё на единый крик.

Всё на один мотив,
всё на один накал...
Тихо курю, простив
Власа и тенорка.