ПОЭТИЧЕСКИЙ ДИССИДЕНТ

Чую, братцы, смерть подходит –
Надо мной косою водит,
Но пока не по шеям…
Молвит: «Аз тебе воздам!
Ибо ты грешил безбожно,
Врал и клялся клятвой ложной,
Дам обманывал, подлец,
И разбил сто пять сердец!
Нет чтоб пользу для народа
Приносил бы год от года –
Так ведь ты стишки писал!
Ну, и что за капитал
Ты скопил, рифмуя косо
Розы, косы и… поносы?!
И не думай об отсрочке –
Чик-чирик и ставим точку
В жизни глупой и пустой…»

Я же ей в ответ: «Постой!
Не прошёл я райский кастинг?
Ну и что это за счастье –
День за днём тянуть вола:
То ли рифма не пошла,
То ли в ритм вогнать не смог
Пару пустяковых строк,
То ли образ не родился,
То ли с критиком сцепился…
Нет, уж лучше забирай.
Мне и так по жизни край.
Если в ад, так чёрт с ним, с адом…
Ясен пень, мне рано в рай!»

«- Ни фига себе заявки! –
Почесалась Смерть косой. –
Обкурился, братец, травкой?
Или сам уже не свой?
Значит, в ад тебе охота –
Там тебе сподручней быть,
Свои песенки вопить
И хлестать вино, как воду?!
Нет уж, здесь пока живи
И погибель не зови!»
И, махнув косой своей,
Смерть исчезла поскорей.

Что же делать? Сел я снова
Рифмы миру выдавать:
День, другой – ну хоть бы слово
Удалось зарифмовать!
Видно, что-то изменилось,
И расклад теперь не тот –
Раньше, помню, песня лилась,
А теперь почти не льёт…
Я в обиде крикнул в небо:
«Что мне делать, как мне быть?
Раз я жив пока, то мне бы
Имидж прежний сохранить!
Хоть по паспорту еврей я,
Но, увы, не Вечный Жид!
А иначе не сумею
Я на этом свете жить…»

Поглядел за облака я,
Вижу, там кружится стая
Ангелочков белокрылых
И взирает вниз уныло,
Мол, такого балабола,
Изрыгавшего крамолу,
Им не нужно в поднебесье –
Не хотим его мы песен!
Возмущайся или нет –
Вот и весь тебе ответ!

…Вот те раз, эксперимент –
Стал я всюду диссидент!
Виноват характер вздорный?
Между прочим, с высей горних
То и дело мне грозит
Сам архангел-паразит,
Мол, не смей о рае думать –
Лучше перестань шутить.
Станешь тихим, бессловесным
И почти что даже честным
Семьянином… А поэтом
Вряд ли нужно быть при этом!

Так я, братцы, и живу,
Хлеб жую, стишки слагаю,
Ни из ада, ни из рая
Помощь больше не зову.
Может, так удобней жить –
Лишь с поэзией дружить?
Правда, жизнь – сплошная проза,
А по сути – ерунда…
Диссидентская угроза
От поэтов ей всегда.
Но себе иного места
Я пока что не ищу,
Потому что, если честно,
Что хочу, то ворочу.
Раскаталася губа
Стать известным… Но при этом
Диссидентствовать поэту –
Испокон веков судьба…