Об авторстве - в целом.

Что значит этот мир для вас? Когда я пишу книги, я проживаю сотни жизней, я испытываю душевную боль каждую неделю, и влюбляюсь почти каждый день. Моя ли душа отражается в МОИХ текстах?.. Я теряю себя и снова нахожу. В другом теле, в чужих мыслях. Умирая, мое сердце разрывается; пули простреливают мою грудь, и моя кровь медленно сочится по страницам еще недописанной книги. Я смахиваю слезы с ресниц, меня снова насилуют в пустом переулке, я раз за разом побеждаю, и оплавляю жаром мести своих врагов. А сколько раз я кончала с собой? И этого не счесть. Я училась летать со скал, я медитировала под водопадом. Я давала героям разные имена, но больше всего всегда хотелось наречь собственным. Вкладывала свои мысли в их уста, или это они давали мне повод думать об этом? Сейчас, уже и не могу вспомнить тот драгоценный момент, когда писать свои книги стало интереснее, чем читать чужие.
Порой, прочитывая написанное (напечатанное) своими же руками, не могу поверить в свое авторство. Кажется, я не могла такого написать.
Я изменяю свои реальность так же часто, как вы удовлетворяете потребности своего тела. Я уже даже и не могу сказать, какого я пола на самом деле. Сложно быть актером, говорят люди. А каково обманывать собственное воображение? Вечно играть на воображаемой сцене своих фантазий. Я – сама себе зритель, критик и палач. Но стоит на секунду задуматься… сколько тут людей на самом деле… становится страшно. Ни врожденная искренность, ни художественный дар не могут спасти от безумия собственной мысли, от кровавых страниц книги. Помятые, все в слезах черновики… Тонны тетрадей, исписанных ручкой в автобусе. Это – мой холст. Моя альтернативная реальность.