Сорок лет

Мне сорок лет с утра и отчего-то грустно.
Один я дома целый день.
Сам для себя пишу вот неискусно
И пол мету, хотя, конечно, лень.

Друзья пришли, и стол уставлен водкой.
И женщины заводят суету!
Я пью, но трезв и непривычно кроткий.
Как будто жизни подвожу черту.

Что ждёт меня за этим поворотом?
Чего достиг? Чего б ещё хотел?
Стать доктором наук, работая до пота?
Иль боль терпеть за боль своих детей?

Уж жребий вынут, нет уже возврата...
Доцент я и, как видите, поэт.
Пусть поздние мои растут скорей ребята.
Живу для них, и выше цели нет.