Маленькие радости (из цикла "Сахалин")

Мои стихи исследовать не станут,
Сердитый цензор их перечеркнёт.
Лишь девушка весёлая, простая
В сиреневую ночь от них вздохнёт.

От мамы запершись, их перепишет.
Влюбившись, позабудет их читать.
Но много позже, став кому-то лишней,
Она в шкафу разыщет их опять.

И вдруг заметит, что они не мрачны.
Что мрачность - это маска от мещан.
Что их писал весёлый неудачник,
Который всем, кроме себя, прощал.

Она прошепчет грустно: “Как всё странно...
Смеялся, плакал, без ума любил,
О ком-то лишь мечтал, кого-то ранил,
Стихи душевные на память подарил.

Но жизнь прошла. Влюбляться снова поздно.
Любви былой к былым давно уж нет.
Стихов же этих, что там, старомодных
Не знает ныне ни один поэт.

Одна лишь я, покинутая всеми,
Сижу всю ночь над ними, не дыша,
Держу их, как ребёнка, на коленях,
И улыбаюсь - ведь в стихах душа”.

…Мои стихи исследовать не станут,
Издатель их печатать не рискнёт.
Лишь девушка весёлая, простая,
Их прочитав – возвысится, вздохнёт.