И ты, Брут...

Мы в спорах опухли
и, словно бы выпав из-под стрехи,
в прокуренной кухне
клевали с портвейном сырки и стихи.
Гоняли по кругу
гитару - как тару с духовною пищей.
М ы были друг другу
дороже,
чем каждый себе, хоть и нищи...

Теперь же - как Брута
славянские клоны - не тщимся собраться,
замешаны круто
и в чем-то таком мы замешаны, братцы!
Что нам до стихов ли,
которые ведь не рубли, чтоб печатать.
И если не сдохли,
то стали пьяней от халявы початой.
И много ж металла
в крови открасневшей мы с вами носили,
что нас разметало,
а не примагнитило к сердцу России -
с его золотыми
бесценными слитками слов и звучаний,
что не на латыни
"Спасите Россию" - всегда означали.

Спасите от блажи -
к Богам по-японски взбираться - по яме;
пусть предали даже,-
спасите Россию, что предана вами.
Достойнее сдаться
спасенному Цезарю, бывшему другом,
пусть даже воздастся
впервой - не халявою, а по заслугам.