ДАЧА. ОСЕНЬ.

Словно старый помещик, сижу за дубовым столом
И гоняю чаи в одиночестве, из самовара,
Из расхлябанных дыр в облаках, на оконный проём
Звонко падают капли седого, остывшего пара –
Видно просятся в дом, что б согреться в тепле
Не желая замёрзнуть, провалившись в бездонное небо,
Так и тянет несчастных к нашей грешной земле
Будто это не дача моя, а владения Фебы.

А за тысячи вёрст, там, где тает как масло асфальт
И нещадный самум осыпает в июле песками,
Плачет молча о дождике горный базальт.
Мне б к нему прикоснуться, как прежде, руками.
Что мне снег в январе, что мне резкие вскрики трамвая,
Что мне свет убегающих в тьму фонарей,
Здесь я разве живу? Нет – я здесь доживаю
Средь подушек, гардин, бессердечно-глухих батарей.

Тихий скрип во дворе означает плохую погоду.
Так бывает всегда, когда резко проснутся ветра
И деревья согласно кивают всесильным в угоду
И скрипят, словно просят пощады, всю ночь - до утра.
Голый чай надоел, добавляю немного «Кагора» -
Что-то кровь не спешит от минорной тональности дня.
Вот призывно послышался глас колокольный собора
И прощаясь, сверкнула полоска дневного огня.