Я - Мыло, в других вариантах Мыльцо.

Однажды я проснулся и понял, что его нет. Нет лица! Оно стало таким мягким, гадким, словно его всю жизнь лепили неправильно!
Отец всегда меня учил, что лучше доверить обществу свое лицо, оно сделает его правильным.
Он конечно, так не говорил, но мне кажется, своим отсутствием интереса ко мне в детстве, именно это он и сказал. Нет, правда, он тогда молчал, но я четко услышал эти слова, в его совершенно других речах.

Мыло! Мыло! Мыльцо!!
Дети кричали это обидное прозвище, пока я пытался пройти мимо них. Отвратительные, жалкие дети в масках, только и умеют, что кричать на тебя. А ты идешь, сгорбившись от тяжелого портфеля и только, что и слышишь, эти гадкие взгляды.

Мыло!! Что же это такое?! – кричал шеф – Мыло!
Я прятал лицо, как мог, но выходило плохо. Мое ужасное намыленное лицо, которое не в силах было принять общество. Оно походило на неоконченную скульптуру, словно кто-то поковырялся в лице большими пальцами. Но, не смотря на то, что у шефа были монетки в глазах, это не помешало ему увидеть, что я без лица.

Как и следовало ожидать, меня уволили. Ведь для такой работы, нужно иметь лицо из общества, а однажды, как сегодня ты проснешься и поймешь, что твое лицо – Мыло. Что внутри тебя мыло, а ведь до этого, с твоим лицом все было в порядке. До какого-то определенного момента.
Намыленное лицо хуже всего. Это значит, что все время ты был простым Мылом, а не слепленной в обществе фигурой.

Дети продолжали громко шептать у меня за спиной. Стоило мне повернуться и их черные маски падали с лиц. И тот час вместо своры клевещущих детей, я видел сотни взрослых мужчин женщин.
Конечно. У них лица блестят, красиво так.

Я стал бинтовать лицо, но это не помогло. Нельзя избежать насмешек, если ты Мыло. И пусть ты хороший человек, убирая пол в закусочной, ты будешь Мылом для всех и всегда. Сколько лицо не прячь.

Ненавижу парки. В них на меня падают плюшевые игрушки. Это те игрушки, которые мне могли купить, и они бесят меня до сих пор.

Усталый день. И вот в подъезде я вижу двери. Одна красная, такая ржавая, гадкая. Другая, более-менее, приятная. За одной и другой одна и та же семья – моя жена и сын. Что за одной, что за другой, во внешности им разницы нет. За одной меня ждут и любят, за другой кричат, и сын так гадко еще шипит – Мыло! Мыло! Мыльцо!
Рука резко дернулась к карману. Забавно, только один ключ.
Только вот… от какой же он двери?


В основу был заложен собственный сон, название, персонажи оттуда. Это попытка сделать что-то в сюрреализмесимволизме