ТРИ ВЕРЛИБРА ДЛЯ...

levalt | 5 августа 2012 | Категория: Стихи

***

Что такое стихи?
Не знаю, до сих пор не знаю.
Но когда кладёшь перед собой чистый лист
и говоришь: «Сейчас напишу стихотворение»,
можешь быть уверен –
ничего у тебя не получится.

Они настигнут тебя
в самом неподходящем месте,
когда нет даже минуты свободной,
когда всё валится из рук,
когда вовсе не до стихов.
И ты вдруг почувствуешь:
ну, вот оно, началось…

Беда, если под рукой не окажется
огрызка карандаша и клочка бумаги.

***

Словно в лихорадке писал стихи всю ночь,
пил горький чай и дымил сигаретами.
Утром забылся тяжёлым сном,
а в полдень попробовал прочесть написанное.

Где эти строки? Куда они исчезли?
Может, их растворила ночь?
Сплошные многоточия…

Попробую прочесть в сумерках.

ЯБЛОКО

Яблоко на сломанной ветке.
Листья сухие и сучья –
как безвольно разжатая пятерня.
Кому это дерево помешало?!..
Только не думают корни о смерти,
гонят древесную кровь по стволу
к последнему краснощёкому яблоку.

Не торопись, прохожий, остановись
и поблагодари умирающее дерево
за этот бескорыстный последний дар.
Кому этот дар? Неизвестно…
Но оставь это яблоко птицам небесным –
оно уже не для тебя.

Своё Спасибо, еще не выражали.

Уважаемый посетитель, Вы зашли на сайт как незарегистрированный пользователь. Мы рекомендуем Вам зарегистрироваться либо зайти на сайт под своим именем.

Полина Кузнецова 16 августа 2012 18:32

Группа: Авторы
Регистрация: 16.10.2011
Публикаций: 189
Комментариев: 5502
Отблагодарили:664

Стиль написания почему-то напомнил мне любимое мною стихотворение японского поэта Ясо Сайдзё "Соломенная шляпа"

Что сталось теперь с моей соломенной шляпой, мама?
Той, что улетела в ущелье летом,
Когда мы шли от Усуи к Киридзуми.
Я так любил эту шляпу, мама.
Как я тогда горевал о ней.
Но ветер налетел внезапно…
Навстречу нам шел молодой разносчик, мама.
На нем были синие гетры и перчатки.
Сбросив на землю товар, он кинулся ловить шляпу,
Но она уже была далеко внизу.
Ущелье было таким отвесным, и склоны
Поросли травой в человеческий рост.
Что же теперь с этой шляпой, мама?
Те ирисы, что росли по сторонам дороги,
Уж верно, совсем увяли,
Те холмы заволокло пепельным туманом осени.
Быть может, под моей шляпой
Каждый вечер стрекотали кузнечики...
А знаешь, я думаю, мама,
Что нынешним утром в ущелье тихо сыплется снег,
Погребая мою шляпу из итальянской соломки,
Некогда блестевшую новизной,
Заметая инициалы Я. С., что я написал на тулье…
Снег сыплется так тихо, так печально...

Что это? Тоже верлибр? Я думала - белый стих. Или это одно и то же?

Если ты споришь с дураком, значит вас уже двое.)))

sashhori 16 августа 2012 18:00

Группа: Авторы
Регистрация: 20.06.2011
Публикаций: 48
Комментариев: 102
Отблагодарили:14

levalt,
Да, совершенно верно. Увиденное "в себе".. "через себя".
К сожалению часто бываю неточен в " прямой речи", не владею так сказать языком grin

Тайные ходы нужны, когда не любишь...(с) Г.Л. Олди "

levalt 8 августа 2012 10:35

Группа: Авторы
Регистрация: 3.10.2011
Публикаций: 188
Комментариев: 1640
Отблагодарили:623

Цитата: sashhori

И один кроткий смысл - записать увиденное

Вовсе нет! Записывают увиденное журналисты и летописцы. Творчество - это "запись" СЕБЯ в увиденном. По крайней мере, мне так кажется. Полутона мира, как Вы выразились, каждый воспринимает по-своему.

sashhori 7 августа 2012 19:12

Группа: Авторы
Регистрация: 20.06.2011
Публикаций: 48
Комментариев: 102
Отблагодарили:14

И нет вопроса " зачем писать?". И мир вокруг приобретает множество полутонов. И один кроткий смысл - записать увиденное.

Тайные ходы нужны, когда не любишь...(с) Г.Л. Олди "

Сергей Голубь 6 августа 2012 11:36

Группа: Авторы
Регистрация: 29.11.2010
Публикаций: 166
Комментариев: 3125
Отблагодарили:310

Да, стихи не спрашивают когда приходить. И куда. Главное что бы не в номер Англетера.
Во втором (про яблоко), очень зацепили последние строки. И образ безвольно разжатой пятерни.
Мой респект, Лев.

валя верба 5 августа 2012 22:56

Группа: Авторы
Регистрация: 17.07.2010
Публикаций: 869
Комментариев: 8518
Отблагодарили:4626

Сумерки. Ночь. Неспокойно так...
Что-то рвётся желая свободы.
Что это, мысли? Им тесно?
Ну же, никто не держит,
Вот же - перо, бумага,
Пространство. Но сон...
И птицы небесные
Не возвращаются в клетку.

***

Последнее? Краснощёкое яблоко
И не мне? Отчего же?
Кто знает,
Для кого предназначен
Этот последний дар умирающего дерева.
Нет, не сорву, но если
Оно прямо в руки, само,
Мне, просто прохожему.
Быть может, это
Последнее, краснощёкое яблоко,
Выжило, питаясь древесной кровью,
Не желающего умирать дерева,
Ожидая именно меня?

"Когда возвращается крыша, перестаёшь видеть звёзды."