Разговор с Есениным

Милый мой, поэт мой самый нежный,
Буйный скандалист с реки Оки,
Помнишь, как жалел ты свою свежесть,
Променяв в Москве на кабаки?

Для стихов ты бросил жизнь на плаху,
Всенародного признания достиг.
Я ж, любитель, дал со славой маху,
По словам тёть Симы, не велик.

Ну и что, беда ли в том большая?
Жизнь идёт, и девушки влекут.
Улыбнись, сомненья разрешая,
И слова хорошие придут.

Сядем рядом, лет отбросив дымку,
Возбудясь и чуточку грустя.
Пусть ругают, разопьём бутылку,
Огурцом тёть Симиным хрустя.

Тленны, как ни странно мы, Серёга*.
Чёрт возьми! Пожитки собирать
Бренные... и мне пора в дорогу.
Нет жены и некому стирать.

Наливай! Потерпит моя язва.
Расскажу про жизнь свою, чего ж.
Про деревни бедные, и сразу
Ты за голенище сунешь нож.

Заскрипишь зубами: “Хрен им в дышло!
Заколю начальство наповал.
Голозадыми живут в колхозах тыщи.
Прон Оглоблин зря что ль воевал?”

Но “наивный”, “ситцевый” Есенин,
Ведь прошло с тех пор полсотни лет;
В “развитой” теперешней Расее
Бунтовать давно охоты нет.

И крестьян теперь не так уж много.
Ты ещё в тринадцатом сбежал.
Но нигде, ни при какой погоде
“Капитал” трёхтомный не читал.

Я читал, да толку что ли много...
Как и ты, мотаюсь по углам.
Дама пик мне, дальняя дорога.
Жил в Москве, да не прижился там.

Эх, Сергей, поэт ты мой осенний,
Не успел ты песнь свою допеть.
В жизни не совсем благословенной
Привелось до срока умереть.

Говорят: “Чекисты, мол, убили”.
Говорят: “Не вешался”. Как знать...
Запретили. Но не позабыли.
Слава богу, вспомнили опять.

Мы теперь ровесники с тобою.
Мне сегодня ровно тридцать лет.
Твой трёхтомничек и небо голубое,
Со “столичной” рядом - твой портрет!

Посидим мы в комнатке укромной.
Из души унынье прогони.
Клён вон твой стоит, как ты, неровно,
Вспоминает молодые дни.
____
* Конечно, нельзя великого поэта называть Серёгой. Но он для
меня друг и собрат по перу. Поэтому я с ним так по-свойски общаюсь в воображаемом разговоре.