Квартира стала вдруг чужой - Чужие запахи и люди, И пыль недельная на блюде Висит ажурной бахромой. И где найти мне уголок, Чтобы тихонько притулиться? Мелькают сумрачные лица, Стоит внутриквартирный смог. И потускнели зеркала, И отраженья в них неярки. От звука вечной циркулярки Схожу с ума – что за дела? Удрать бы мне за горизонт От этих мелки

Берег

| | Категория: Проза
Тяжёлый смог не отпускал даже вечером. Казалось, город душит его своим пристальным вниманием. Казалось... кто-то идёт по следу.

Чёрное, беззвёздное небо спускалось на крыши домов, усиливая без того расшалившуюся клаустрофобию. Ускоряя шаг, Грег шёл лишь с одной целью – избавиться от преследователя.

Будь Грег умней, как думал он после, не убегал бы прочь, не уходил бы с улиц, где ещё было людно. Оборачиваясь, он то и дело натыкался на мрачно-сосредоточенное лицо, – высокий человек крепкого телосложения держал тот же темп.

По пути ещё попадались встречные прохожие, но их становилось всё меньше и меньше. Узкие улочки старого города неизбежно упирались в наступающую ночь.

Усталость ещё не чувствовалась в конечностях, но дыхание стало частым и более глубоким. Грег уже хватал воздух открытым ртом, словно желая набить им своё тело. Царём абсурда голову клевало желание взмыть в небо галогеновым шаром – то были слепящие следы самоиронии на краю бездны.

"Нет! Не-е-ет!" – сдавали нервы. Грег, чуть не срываясь с нервного смешка на плач, уже дёргал закрытые двери ближайших подъездов. "Позвать на помощь!!! А если никто не откроет?!!!"

Грег отскочил от очередной двери, но гигант уже был здесь. Своими двухметровыми шагами он нагнал и схватил Грега за одежду, жадно комкая её своими стальными пальцами.

Брусчатка больно ударила по лицу. Измазанный в грязи, Грег со страхом глянул вверх: маньяк, придавив его коленом, занёс разделочный нож.

Последние мысли запечатлели его истину: человек поглотит его плоть без остатка, кинув кости на съедение бродячим псам...

Грег вскочил в кровати, своим новорожденным криком разбудив жену и ребёнка.

– Ты что?! – вскрикнула жена. – Даже ночью нет спокойствия...

– Ничего... кошмар приснился! – Грег поцеловал её и детку в пятачок, накрыл их одеялом и повернулся к краю. "Когда же закончится это свинство?.."

...

Утро выдалось отличным. Несмотря на ночной кошмар, Грег с удовольствием подставил лицо ласкающим лучам восходящего солнца. Было совсем рано, даже немного до будильника.

Сегодня у хозяев намечался праздничный обед в честь совершеннолетия сына. Как хороший повар, Грег знал, что относиться легкомысленно к приготовлению блюд равнозначно профессиональному самоубийству.

Что же сегодня выбрать? Жаркое из ласкового, доведённого на медленном огне, пряного младенца? Украшенную черносливом нежную ягодицу пляжной девицы? А может, просто... или ко всему прочему, его фирменный, сочный шашлык из размягчённой мужской человечины?

"Нет-нет, теперь пора на кухню!" – эти слова Грег чуть ли не напевал себе. Его ждало божественное место, где Грег был царём своего дела, а утварь, обстановка и само море за окном подсказывали лучший рецепт.

Через час он был на месте. Лаская взглядом сияние посуды и печи, он уже знал, что следует делать. Взяв в правую руку необходимый инструмент, Грег отправился на берег.

Природа дышала любовью! Лёгкий морской воздух, крики чаек и ласкающий слух шум прибоя... Грег задумался, замечтался. Почему-то потянуло на философские темы...

"Что такое берег? – думал он: – Точка опоры для ног, что никогда не ступят за горизонт? Конечно же нет! Душа, любящая своё дело, превозмогает любые препятствия. Она порхает, как бабочка, она щекотит, как лёгкое птичье пёрышко, это тело..." Грег отверг с порога все прозаические мысли.

Конечно, он – свинья! Он всегда был свиньёй. Маленькой, хрюкающей скотинкой с того самого времени, когда любящие родители целовали его розовую попку и закручивали нежно хвостик.

С размаху Грег вонзил свой стальной крюк-топор в череп тучного человека и поволок его на кухню. Труп оставлял за собой неглубокую канавку, окрашенную тенью восходящего солнца. Несколько тел поменьше продолжали лежать на берегу, невидящими глазами устремляясь в море. Слегка запорошенные, недвижные тушки... в героиновом песке услады.

16.02.2012

Своё Спасибо, еще не выражали.
Уважаемый посетитель, Вы зашли на сайт как незарегистрированный пользователь. Мы рекомендуем Вам зарегистрироваться либо зайти на сайт под своим именем.
    • 0
     (голосов: 0)
  •  Просмотров: 387 | Напечатать | Комментарии: 0
Информация
alert
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии в данной новости.
Наш литературный журнал Лучшее место для размещения своих произведений молодыми авторами, поэтами; для реализации своих творческих идей и для того, чтобы ваши произведения стали популярными и читаемыми. Если вы, неизвестный современный поэт или заинтересованный читатель - Вас ждёт наш литературный журнал.