Про жизнь

А на серых камнях
Не построят мне черти темницу,
И от ангелов мне
Не дождаться ключей от дворца,
И когда прочитаю
Последнюю жизни страницу,
Наказанья ль, награды -
Мне нечего ждать от творца.

Да, я буду забыт
Через два или три поколенья.
Безразлично, хоть старым умру,
Хоть совсем молодым.
Так сгорают в печи иль костре
Безвозвратно поленья,
Оставляя, и то ненадолго,
Лишь пепел и дым.

Душным днем я умру
Или, может быть, ночью морозной.
Может, жить надо проще,
Довольствуясь тем, что дают.
Может, рай или ад - это сказки,
И все несерьезно.
Только мысли об этом
Порою мне спать не дают.

Есть ли смысл в том, что не был
Ни разу ни кем я обманут,
И был верен кому-то,
Как пес тот по имени Бим?
И счастливее ль те,
Кому все и всегда по карману,
По сравнению с теми,
Кто просто до смерти любим?

Пусть рисуют меж нами
Кордоны, посты и границы,
Но, пожалуй, вольны
Отдавать мы друг другу сердца
И не думать о том,
Заточат ли в сырые темницы,
Заслужить не стараясь
У ангелов ключ от дворца.