Брат

Мокрый стол. Вино в бокалах,
Его лужи на мокром столе.
Рядом ещё стаканы,
С потёками, все в воде.
Души и тела слились воедино,
Падают на стол капли пота.
На столе, разводы красиво,
Нарисовали кого-то.
Это почти мой портрет,
Наверное, мной вдохновились.
Я наблюдала рождение картины.
Смутилась и возмутилась.
10 минут первого. Лилии распустились
Морозы голубым мрамором,
На город опустились.
Ходим теперь, вчетвером,
Но я всё равно помню,
Как это всё получилось.
11 минут первого. Тихо лежим в кроватках
У братика ангельский вид,
Я верю, что он в порядке.
Но его, писали уродски, будто что-то болит,
И теперь заявляю я смело. Он в роде своём инвалид.
Бегает утром он светлый,
Радуясь новому дню.
А я до сих пор родителей,
За неопрятность корю.
20 минут первого. До клеток замёрзли ромашки.
Брат уже повзрослел. Ест из большой чашки.
Непонятных, в боевом раскрасе,
Девушек домой приводит.
По вечерам куда-то уходит.
Машину уже мальчик водит.
Вот, половина первого. Лёд оттаял с фиалок.
Мы теперь по отдельности с братом живём.
Вы знаете, он так жалок.
Вчера ему позвонила,
«Справляешься сам дорогой?»
Ответила трубка матом пьяным.
Совсем уж плохой.
Звонила неоднократно.
Истории серпантин.
Зачем, тогда его сочиняли?
Если он, не может один.
Два часа. Я ещё помню, те небрежные стоны.
А брат мой лежит и видит. Из-под земли красивые горы.