Голубая кровь

/Место действия.Где-то на площади продвинутый кандидат встречается с возбуженным электоратом/.
ПЛУТКОВ, ПРОДВИНУТЫЙ КАНДИДАТ / с трибуны, напористо/:
Да, я Плутков, сторонник смертной казни
Для злых маньяков,жуликов, блатных!
Туда же, к стенке, этих...всяких...разных,
Ну, как их по-культурней...Голубых!
ВНУТРЕННИЙ ГОЛОС/никому из собравшихся не принадлежит/:
Признаться, мысль не так уж и нова,
Но нас не мысли греют, а слова.
ПЛУТКОВ/воодушевляясь/:
Быть, не быть в России казни -
Дело, в общем-то, не в том.
Даже пусть вопрос не праздный,
Все без этого помрем.
С нами вовсе не играют,
Чтоб не говорили,
Нас воруют,нас взрывают,
Нас уже казнили.
/ решительно/:
А потому - сарынь на кичку!
ВНУТРЕННИЙ ГОЛОС/ как бы уточняя/:
Был мудр Емелька Пугачев...
ПЛУТКОВ:
На эшафот отправлю лично...
ВОЗБУЖДЕННЫЙ ЭЛЕКТОРАТ/перебивая, дружно/:
Ты прав, защитник наш, Плутков!
ВНУТРЕННИЙ ГОЛОС/ с иронией/:
За этот самый эшафот
И полюбил его народ.
ВЛЮБЛЕННЫЕ/весело, задорно/:
Парень:
В дорогого нам Плуткова
Я влюбился в дрызг и в дым!
Подруга:
Ой, миленок, признавайся,
Уж не стал ли голубым?
Парень:
В жизни много есть примеров
Той неправильной любви.
Вместе:
Ненаглядного Плуткова
В этом вовсе не виним.
С ним, отважным, да речистым,
Неразумных россиян
Превратим в стерильно чистых -
Гильетиной по штанам!
/ Влюбленные смешиваются с возбужденным электоратом/.
ЧЕЛОВЕК ИЗ ОППОЗИЦИИ/с трудом пробравшись на трибуну/:
Кандидата из народа
Выбирает сам народ!
И в стране не без урода,
Но уродов чтит народ!
Возраженьям здесь не место,
Постоим, разинув рот.
/поворачиваясь к Плуткову, язвительно/:
Вот когда пролезет в кресло -
Вам покажет, кто урод!
/ под крики возбужденного электората уходит с трибуны/.
ПЛУТКОВ/видя поддержку, уверенно командует/:
Вперед, вперед, страна зовет,
Смелей, народ, на эшафот!
ВОЗБУЖДЕННЫЙ ЭЛЕКТОРАТ/ в ответ с готовностью/:
Да хоть в огонь без лишних слов
Мы за тебя пойдем, Плутков!
/ слышны восторженные крикки, песни/.
ВНУТРЕННИЙ ГОЛОС/разочарованно/:
Красивый замок в облаках
Лепил заботливый Мавроди.
Но жизнь, что пыль на сапогах
В тяжелом дальнем переходе,
Поднявшись внебо, тучей слез
Накрыла дивные чертоги.
...Творцы безумных, сладких грез
Опять толпятся у порога.
/после паузы, в раздумьи/:
Народ, что тихий омут,
Но вспенится волна,
В слепой пучине тонут
И люди, и страна.
ОТ АВТОРА/ вместо пролога/:
Конечно, было бы приятней
Нарисовать здесь все иначе.
Но с кандидатом партразвратным
В Святые Мекки не ускачешь.
/Занавес/.
PS: Конечно, это не юмор, а скореее памфлет на тему нашей сегодняшней действительности.