Розы

Их было шесть. Шесть ярко-красных роз.
А той – седьмой – я не считаю розы.
Те шесть – в слезинках мелких летних рос,
Лиш в той – одной! – седьмой – дышали грозы.

Тая в себе всю тяжесть тёплых вод
Туч дождевых, она главой поникла.
Ей так хотелось жизни – в целый год.
Хоть к мимолётности она почти привыкла.

Вот краткость – простоять всего три дня
В хрустальном льду иль млечности фарфора.
А в увяданьи лишь себя виня,
Ненужной всем стать вдруг так скоро.

Те шесть совсем не думали о том.
Они стояли, красотой блистая.
Им нравилось, что ими пахнет дом,
Что жизнь теперь их стала не простая,

Ведь вот отныне всем они нужны,
Что им теперь здесь красоваться вечно.
А та – седьмая, чьи листы влажны,
Вдруг поняла, что жизнь так быстротечна,

Она почти склонилась от того,
Что слишком много, слишком много знала.
И, словно отказавшись от всего,
Так нежно и так тихо умирала…