Поэзия без границ

Поэзия без границ

Любое творчество по природе своей божественно. В нем не может быть греха. Если ты описываешь убийство, в этом нет греха. Если убиваешь, вот это грех. А в литературе самый большой грех —поддаться ложным страхам. Начать фильтровать. Тогда пропадает чистота самого акта творческого. Это и есть коммерция. Ты начинаешь учитывать некий коллективный вкус.
Владимир Сорокин, писатель.


Я тупой, как хорошая легкая пробка,
Я бездарен, как подлый завистник Сальери,
Я пустой пересмешник, как комнатный попка,
Априори наглец, хоть в себе не уверен.

Все слова деревянны, а образы плоски,
Я в поэзии ноль – лексикон очень скудный,
Стиль моих сочинений, мне кажется, жесткий…
Иногда не щадят – бесхребетный и нудный.

Вызываю виденья любовных моментов,
Под рулады известной, всем любящим, пташки,
На бумагу ложатся одни экскременты,
Составное желудка, кишки… Суть какашки.

И вот этот ничтожный продукт человека
Не дает мне покоя, мешает творенью,
И доводит до боли, до колик, до смеха,
Эта вечная тема – кишки очищенье.

Я включил дурака, мол, модерн, соль элиты,
Экскременты и рвота – проверка на вшивость,
В междустрочье, конечно, не кал и бандиты,
А эстетика века, экзистен – игривость.

Я поклонник Дали, Иеронима Босха,
Политолог поймет, культуролог оценит,
Гной и запах звучат современно и остро,
Так, буквально, второй выдал в текстах рецензий.

Почему же тоска меня гложет и гложет,
Я бездарность в привычном, классическом смысле,
По-другому, рука, даже строчки не может,
На уме, лишь, анально – уринные мысли…