Остывшая тетрадь

Я открываю,неспеша,остывшую тетрадь.
Листаю мысли,что устали спать.
Стремлюсь увидеть новые черты.
Где я и ты.
Но стылым буквам невдомёк что я хочу творить.
Они не могут взять курсив,они устали жить.
Слепые синие штрихи,устали быть творцом.
Осуществлять мои мечты,чернилом и пером.
Мне каждый белый,чистый лист взывает:не спеши!
Подумай преже чем писать,замри и не дыши.
Освободи себя сперва,потом отдай завет,что будет в тексте только-да,а что,лишь только-нет.
Улыбка если пробежит,порадуйся вдвойне.
Скажи об этом красоте,поведай тишине.
Незамечательных стихов и мыслей,не стыдись.
Они устали жить на бис,у них иссякла высь...
Скитаний тела есть предел,он жуток и безлик.
Кладбищенский надел,за сенью базелик.
Мне будет негде написать что я хочу творить.
Что я хочу ещё,ещё,по новой жизнь прожить...
Так обстоятельства меня,подвинут,неспеша.
Я лишь замечу как лечу,как высится душа.
Потом о многом,уж не я,а тот,живой поэт,напишет:это,только-да,а это,только-нет.
Вселюсь ли я,своей душой в его живую плоть?!
Чтобы в чернила окунуть и в сердце наколоть:
Я не забуду о тебе!
Пиши поэт,твори!
Тебе живому в венах кровь,тебе прилив любви.
Тебе и той,что прочитав,воскликнет:
I love you...
Я не забыл тебя.
Да,ты!
Люблю люблю люблю