Жизнь, отданная музе...

Жизнь, отданная музе
Мне нравится вполне.
Хожу в нежелтой блузе,
Живу в своей стране. (пока)
«Но кто мы и откуда?» -
Во мне сидит вопрос.
Глаза его – как блюда,
Как спица его нос.
Все порваны дипломы,
Отсеяны стихи,
Но на вопрос искомый
Премного шелухи
Нашептывает осень,
Накапывает дождь,
Мне вроде тридцать восемь,
И сорок – острый гвоздь,
Который так болюче
Вбивается в мозги,
И нет печали круче,
И злее бирюзги.
На эту тему друга
Я успокою враз,
Но явная потуга
Во мне скрипит сейчас.
Я не халтурю в песнях,
Лукавству не сестра,
Но жизнь - не только песня
И суть её – остра.
Была ли я любима?
Какой ответит черт?
Любови плыли мимо,
И все – наперечет.
А я кого любила?
Есть важность в том теперь?
Любила – не кадила
С оглядкою на дверь.
И вспомнятся ли лица
С которыми дружна
Была ещё девицей?
Какого же рожна
Мне было все же нужно?
Куда меня несло? -
Ударило недружно
Натужное весло.
Тоска о настоящем
Выталкивала прочь
Из сытости смердящей,
И укрывала ночь
Меня от злого слова,
Ведь клевета – стара.
Была бы дочь здорова
Да мама бы - жива.
И там, где тополь старый
Перед окошком рос,
Теперь поет гитара
И дремлет старый пес…