Парнас

Парнас Александр Сорге Что общего у секретного советского эксперимента, греческого бога и фрилансера из Петербурга? Ответ таит гора Парнас посреди парка на окраине города. Содержит нецензурную брань. Александр Сорге Парнас Предисловие Этот рассказ не о любви, истории или религии. Не о «плохих» и «хороших», «глупых» и «умных», «правильных» и «неправильных». Это рассказ о выборе. Я начинал писать его для себя, чтобы найти ответы на свои вопросы. Но постепенно история впитывала новые смыслы, взращивала своих героев, отбрасывая при этом всё лишнее – обретала грани. А я – надежу, что читать её будет интересно и вам. В книге все совпадения, метафоры и отсылки случайны. В жизни – нет. Глава 1 – Nosce te ipsum Дни слиплись в одну отвратительную, бесконечную ленту, пропитанную потом от жары и пахучими выделениями от постоянной дрочки. Работа, ночь, работа, ночь, работа, ночь, работаночть, раночь, нарота… Вот она, свобода от офисного рабства: домашнее самозаточение на земле обетованной сотен фрилансеров – Парнасе. Питер душил несвойственной ему жарой, новая дизайнерская лихорадка держала на замке все двери. Экран смартфона ожил напоминанием: «Собирайся». Платон отлепил высохшие глаза от ноутбука – взгляд задержался на заставке: тёмное каре, безумно-глубокие карие глаза. В меру пухлые губы. Детские (но не кукольные – она ненавидела это слово) черты лица. Худое, почти щуплое тельце, обтянутое молочной кожей. Черное белье. «Пора к Асе» Накинув куртку, он выдавил себя на улицу. Вот так и выглядит кладбище надежд. Панельные гряды, наспех слепленные из дерьма и гипсокартона. Залитые асфальтом поля, на которых волдырями торчат грязные вёдра автомобилистов. Поросшие бурьяном пустыри, куда сваливают остатки строительного мусора и амбиций. Да, когда тебе 18, жаждешь поступить в Питер – выбраться, наконец, из своей дыры. И решение выбрать филологию, Восточный факультет – связать свою жизнь с мёртвыми языками, кажется охуеть каким верным. Не потому, что ты глупый или наивный – просто веришь, что заряда хватит на всё. Напишешь монографию, может, книжку выпустишь, пару раз выступишь приглашённым профессором в Европе или США. Будешь вести свой блог или даже колонку – это другие гниют в болоте, потому что закостенели и не могут грести. У тебя то всё получится, главное – руки не опускать. Направо, за угол: через ущелье между двух многоэтажек. Платон вышел к широкому проспекту – напротив коричневая стена с бесконечными рядами бойниц-окон всё также нависала над дорогой. «Просто, блять, ультратерем» Сунул руку в карман, нащупал тонкий холодный прямоугольник. Достал. Сделал затяжку. Ничего. Батарейка села. Неслышно выругался. Но вот тебе уже четвертак, и ты сидишь в этом самом болоте. И не потому что ничего не делаешь – делаешь: ебашишь, въебывешь, заёбываешься… Гребёшь, словом. А всё остаётся на своих местах. Так, как будто ничего и не было. Будто конечности, которыми ты перебирал – фантомные. И, на самом деле, не плыл ты никуда, а лежал на месте. Или не лежал? Но маяков нет. И скал нет. Вообще нихуя нет. Тебе не видно даже, оставили ли твои действия круги на поверхности – взгляд направлен вверх, в небо, где едва заметно отражается течение жизни. И ты начинаешь… Нет, не сожалеть, но сомневаться. Не знаешь, что делать. «А может… Или нет, всё же…» Сомнение это пропитывает всю твою жизнь – медленно вытягивает из тебя силы. Где больше платят или всё же интереснее? Открыть Тиндер или просто подрочить? В сырном или на тарелке? И вот ты уже сидишь на кровати в панельной соте огромного улья где-то на задворках города и думаешь, стоит ли надевать носки и вообще барахтаться дальше. Кормишься фрилансом, греешься в синеватом мерцании новостных лент и всё чаще думаешь о том, чтобы подняться на последний этаж и быстро спуститься. Но не по лестнице. «Значит, сегодня через парк. В «Дикси» должны быть сигареты». *** Повернув налево, Платон довольно быстро добрёл до магазина с оранжевой вывеской. Остановился перед лестницей – уставился на кроссовки, раздумывая, а нужны ли ему эти сигареты. Понял, что нужны. Поднял глаза. «Блять, Валера» На крыльце материализовался бывший одногруппник. Староста. Отличник, который заебал всю кафедру из-за одной четвёрки в дипломе. – Привет! – Валера перескочил ступеньки и оказался перед Платоном. – Ты за сигаретами? Возьми у меня. Фигура Валеры почему-то раздражала одним своим наличием в близлежащем пространстве. Непонятно, почему: общем-то, злиться на Валеру было не за что – Платон это прекрасно понимал, и оттого Валера бесил ещё сильнее. – Нет, спасибо. – Да бери! – Валера продолжал тыкать в него пачкой Винстона с омерзительной фруктовой кнопкой – от одного вида этих сигарет тошнило и начинала болеть голова. В надежде, что Валера отстанет, Платон вытянул одну. – А я вот из парка только. Представляешь, там раскопки какие-то! – Раскопки? – любопытство немного притушило раздражение. – Ага. Вроде как под холмом что-то нашли. Археологи приехали. – Чего там копать-то. Там же какой-то старый совковый НИИ. – В здании дворца Воронцовой-Дашковой! Кто знает, может те самые катакомбы исследуют. А ты куда? – К Асе, – задумавшись, как бы избавиться от сигареты, выронил Платон. И тут же пожалел об этом. – Оу. Ты всё ещё… Видишься с ней? – последнюю часть фразы Валера осторожно и неуверенно просмаковал на языке, будто пробуя новый, не самый приятный напиток. – Да. Я пойду, – он вернул сигарету Валере. – Давно я её не видел. Помню, когда узнали… – Валера прилип блядской жвачкой и даже не думал отлипать. Дослушивать Валеру Платон не стал – развернулся и направился к парку. Глава 2 Многоэтажки вместе с Валерой остались позади. Позади: школа, старые бараки, огороды и неуклюжий железный мост, который, словно дряхлый консьерж, встречал недовольными раскатами каждого, кто переступал границу парка. Под ногами Платона хрустела гравийная дорожка, закованная в зелень: слева росла стена из всевозможных кустарников и деревьев, справа же вплотную к тропинке подступал холм, поросший соснами. Хрустела энергично: порция ненависти, любезно предоставленная одногруппником, бодрила не хуже энергетика. Елозя потным пальцем по экрану смартфона, Платон старался максимально корректно отвечать нетерпеливым клиентам в Телеграмме – дедлайны неприятно давили на затылок. Ненароком он открыл диалог с Асей. Два последних сообщения так и висели неотвеченными – даже непрочитанными. Температура достигла критической точки. «Ну, конечно, нахуя! Конечно, я же, блять, виноват. Думаешь, напишу ещё? Первым начну? Пошла ты. Надеюсь, у тебя всё хуёво, мразь – сегодня тебе всё выскажу» Оторвавшись от телефона, Платон заметил, что на него плывут три тёмных фигуры, которые заняли всю ширину дорожки – он инстинктивно напрягся. По мере приближения, фигуры облачались в форму, обрастали погонами и прочими атрибутами власти. Страх усилился. «Мне нечего боятся, я ведь ничего не сделал» – Добрый день, проверка документов! – один из них, по-видимому, вожак, перегородил Платону дорогу, остальные обступили его. – Что это у нас, Телеграм? Покажите переписочки, – от волнения Платон даже забыл заблокировать телефон. Вожак вёл себя напористо и даже нагло, часто скаля зубы в притворной улыбке. Среди унылых ТЗ, дебильных правок от клиентов и мемов не было ничего интересного – уж тем более незаконного. Но шакал точно бы открыл диалог с Асей, точно начал бы, капая слюной, жадно рассматривать фотографии, которые предназначались только ему, Платону. Начал бы читать слова, предназначенные только ей. – Это не противоправно, вам нельзя. Представьтесь пожалуйста, – Платон решил взять инициативу в свои руки. Получилось не очень. Формулировки корявыми предложениями лезли из недр сознания, которое сильно штормило – адреналин медленно наполнял вены. Холодило руки. – Назовите при… – закончить фразу он не успел, чёткую точку поставил резкий удар под дых. Платон согнулся, но не упал. – Гражданин, мне кажется, вы употребляли, – съязвил шакал. – Как думаешь, Соколов? – Да, явные признаки наркотического опьянения, – скучающим тоном протянул Соколов из-за спины. – Да ещё и один, посреди парка. Нужен досмотр. – Чую, найдём мы там много интересного. Лет так на восемь. – Но у меня ничего нет… – дрожащим голосом произнёс Платон. – А кого это ебёт? – шакал сорвался на крик. – Кому, думаешь, поверят: тебе, пидор, или нам? Доставай кошелёк, или мы тебя в отделении на бутылку натянем. Последняя фраза отключила сознание – управление взял автопилот, который руководствовался лишь одной догмой: бей или беги. Оттолкнув шакала, Платон что есть мочи рванул вверх по холму. Жирная, влажная грязь налипала на ботинки, вместе с сухими еловыми иголками царапала руки, забивались под ногти. Передвигаясь почти-что на четвереньках, он жадно хватал комья земли, толкал их ногами от себя, карабкаясь вверх, вверх: «господи, пожалуйста, вверх, лишь бы убежать, лишь бы всё это закончилось». – Стой, сука! Когда склон выровнялся, Платон оттолкнулся от земли, пытаясь выпрямиться – упал, ударившись о мягкое месиво, тут же вскочил и побежал, огибая бронзовые стволы сосен. – Стой, стрелять буду! – внезапно, из-за спины, уже гораздо ближе, снова раздался голос. Лязг взводимого затвора придал реплике убедительности. Платон остановился, чуть не упав вновь и медленно поднял дрожащие руки. «Ну всё, пиздец» Пульс зашкаливал – он задыхался. В голове снова, перебивая одна другую, роились сотни мыслей. Настойчивее всего наружу лезла почему-то только одна – слова правозащитника с Ютуба: «…если вас избивают в отделении, постарайтесь забрызгать кровью тыльную сторону стола. Так адвокату будет легче доказать факт пыток». Конец ознакомительного фрагмента. Текст предоставлен ООО «ЛитРес». Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/pages/biblio_book/?art=63644411&lfrom=688855901) на ЛитРес. Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.