Не бывает опыта будущего. Лирика

Не бывает опыта будущего. Лирика Сергей Поваляев Сборник поэта Сергея Поваляева – это обращение к сути переживаний сегодняшнего дня и жизненного опыта, который приходит от прошлого и настоящего… Будущего же знать нельзя, поэтому мы и не можем иметь его опыта… Не бывает опыта будущего Лирика Сергей Поваляев © Сергей Поваляев, 2017 ISBN 978-5-4485-9691-9 Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero Не бывает опыта Будущего Не бывает опыта будущего. В настоящем его не познать. Мы всегда обретаемся сущим — Что самим довелось испытать. Ну, а если мечта долетает До черты наших будущих дней, То навряд ли сама понимает, Что её ожидает за ней… Я начинаю утро с чая Я начинаю утро с чая, Как ритуала всех эпох. Меня как будто бы встречает Своей неспешностью Восток. А может Север ледородный, Заваркой жгучей синих вьюг. Иль Запад чопорный, холодный, Иль утомлённый солнцем Юг… Сижу на кухоньке, мечтаю. Щепотку скромно заварил. Всё второпях, и жаль, что чая По-настоящему не пил Дождями осень отстучала Дождями осень отстучала По падшим листьям на земле. И не вернуть её начала Прожилкой светлой вдалеке, Прожилкой раннего рассвета, Где паутинки легкой сеть. С обычным распрощались летом, Но Бабье лето тоже есть. Дождями осень отскучала, И срок её давно прошёл. Но помним светлое начало, Где с нею было хорошо… Рыжие мальчишки Если я надолго уходил, Там, в пути, тихонько говорил, — Крыши, крыши, крыши — Рыжие мальчишки, Я вас помню, я вас не забыл… И куда б не бросила судьба — По ночам вы снитесь иногда. Крыши, крыши, крыши — Рыжие мальчишки, Голубятня старого двора. Возвращаюсь снова я домой. Кот в окошке – вечный домовой. Только липы стали ниже, Только крыши стали ближе, Что вполне дотянешься рукой. Жизнь идёт, а с ней бегут года. Дворики уходят навсегда. Только где – то снова крыши, Эти рыжие мальчишки Уходящим говорят своё «Пока»… Пустырь души Когда в душе наметился пустырь, Спасеньем кажется всего одна дорога — Дорога в одинокий монастырь, Где можно ближе оказаться к Богу В молении измученной душой, И в бдении в своей затворной келье, И в жизни аскетически простой, В которой служит всё кресту и вере. Когда в душе наметился пустырь И в жизни этой что – то стало туго. Как вы, не знаю, но не в монастырь Пойду затворником, а просто встречусь с другом… Укол нежный любви Словно крепкий наркотик В горячей крови, Всю её перебродит Укол нежный любви. И не хочешь иного В этой жизни желать. Только снова и снова Это всё испытать… Приход Рождества Над землёй кружится снег, Заметая санный след. Только дальний колокольчик Посылает свой привет. Хвойный лес – дороги путь, Не объехать, ни свернуть… Только тайная тревога — Как бы время обмануть… А к заутренней народ В полушубочках идёт. Церкви купола сияют — Весь собрался здесь приход. Обманули время сани И поспели к службе самой. Песнь поют колокола. Осветлённая земля Нынче вся в одеждах белых — По – иному и нельзя. Снег кружит и пишет мелом — С добрым праздником, друзья! Эти вечные труды Переходы – переходы… Ветер злой и хлёсткий дождь. Нет, и не было погоды, А ты всё вперёд идёшь… За спиной рюкзак, как камень, С каждым шагом тяжелей. И кто знает, и кто знает — Сколько будет этих дней До последнего привала, До заимки той святой, Где согреешься усталый, Где от чая дым густой… А потом опять в дорогу — Нескончаемый маршрут. Мы – старатели от Бога, Тайны недр богатых ждут. Ради золотой нагоды, Ради отблеска руды, Переходы – переходы, Наши вечные труды. Джем – сейшн Сакс то хрипит, то плачет, Заходится взахлёб. Ударник обозначился И контрабаса ток. И клавиши рояля, Пройдутся по душе. Певица в позу встанет И зазвучит фальцет. А там – проснётся муза От таинств всех любви. Я слушаю и грустно, Что редко джаз звучит… *** Две трубы, две души — Молитвой к Богу. Джаз, как тайна, звучит — Вышел блюз на свободу. По прожилке по каждой весь, До кровинки до каждой словно. И выходит шоколадная бестия На дуэль с микрофоном. Ещё шёпот идёт пока, Обозначив дыханием тему. Вот подхватывает труба, Дальше сакс заходится смело. Открывается музыка чувств, Вырываясь божественным голосом. Как дитя, певица свой блюз, С микрофоном треплет за волосы… *** Всё учат нас играть По нотам Баха. Хотят нас увидать Мамы и папы В крахмальных сюртуках В концертном зале… Но классике никак Не поддавались… Джинсы протёрты, саксофон — Джем-сейшн. Ведёт по жизни Эллингтон По мере меньшей. Теперь я сам кумир. Ты слышишь, папа? И, всё – таки, спасибо за клавир От Баха… *** С родного нас порога Пусть пронесут не раз. Не с Моцартом, ей Богу, Давай, ребята, джаз! Всего секунда до полёта Как не хватает мысли взлёта, Когда остался сам с собой. Всего секунда до полёта, А крылья смазаны смолой. И ты бежишь, ещё не зная, По этой взлётной полосе, Что крылья эти не взлетают И остаются на земле… А тот, кто смазал эти крылья Жестокой патокой смолы, Ещё летает и поныне — Увы, летает, чёрт возьми… К одной прямой Всё сходится когда – то К одной прямой. И равенство квадрата, И перехлёст кривой. И угол поворота, Каким не был крутым, В конце – концов к дорогам Ведёт всегда прямым. И логика пространства, В размерности своей, Стремится постоянно Всё выпрямить скорей. Конец ознакомительного фрагмента. Текст предоставлен ООО «ЛитРес». Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/sergey-povalyaev/ne-byvaet-opyta-buduschego-lirika/?lfrom=688855901) на ЛитРес. Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.