Всё тело – сердце. …даже голова…

Всё тело – сердце. …даже голова… Александра Пармар Не хочу так писать – а пишется, Не хочу уколоть – а колется. Через слово – укором слышится, Через строчку – заплакать хочется. В каждой букве – своё, интимное. И со всеми отчасти схожее, Вроде новое, но старинное, И домашнее, и перехожее. Не хочу говорить – а пишется… Не хочу укорить – а колется… Перебором тихонько слышится В каждом так, как ему захочется. Всё тело – сердце …даже голова… Александра Пармар © Александра Пармар, 2017 ISBN 978-5-4485-2391-5 Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero Тебе говорили, что люди – существа сугубо социальные? Не верь. Врут. Как минимум, далеко не все люди. И далеко не во всяком возрасте. И чем старше человек становится, тем с меньшим количеством себеподобных он готов общаться. Опыт не пропьешь. Те, кому хочется доверять или доверяться, с каждым днем встречаются всё реже. Порочная практика окружать себя большим количеством «друзей» рано или поздно дает сбой. И тогда же приходит осознание – реально, вот на самом деле, без дураков – ты нужен очень немногим. Тем, кому наплевать на твой доход, профессиональные навыки, доступ к сильным мира сего, пыль под плинтусами, паучка Василия за монитором, фирменность шмоток или марку машины. Тем, кто любит тебя – по-настоящему – без привязки к половым признакам, расовым каким-то предрассудкам, расстояниям и границам. Кто считает тебя СВОИМ человеком. И, что немаловажно – для кого ты действительно СВОИМ являешься. Не имеет значения, что вас связывает по итогу, как вы познакомились и как давно это было. Тем, кто не отвалится с годами, вопреки и несмотря. Тем, кто в тебя верит. Найди их. И не отпускай. И никогда – слышишь? никогда, как бы не складывались твои обстоятельства и что бы в жизни не происходило – не подводи этих людей! «…И выпадая в стихоплетный транс…» …И выпадая в стихоплетный транс, Забыв на время о буднЯх и догмах, Я сочиняю что-то-не-про-нас, Я сочиняю про-не-нам-подобных. Беря сценарий из бульварной книжки, Или стащив у классика идею, Я напишу про-не-того-мальчишку, Я сочиню о-жизни-берендеев. И совпадения имен всегда случайны, И даты перепутаны местами… Вот странно: постоянно получаю Стихи «что-было-и-что-будет-с-нами». «Подари мне луну?..» Подари мне луну? бесполезный, понтовый подарок. Не в бумагах, свидетельствах, разных «де-юре» правах… Подари мне луну — Что над нами когда-то мерцала, Что была нашей третьей всегда — и в делах, и в глазах, и в мечтах. Я её сохраню. В самом дальнем углу подсознанья Как фонарик подвешу — и пусть освещает пути. …А когда нас с тобой разведет, наконец, мирозданье — Этот свет, мне, возможно, поможет покой обрести. «Когда сводятся схемы наших путей…» Когда сводятся схемы наших путей и слова опадают, как листья, Когда на оконном и мутном стекле Капли снова рисуют кистью, Я глотаю теплый зеленый чай, Запиваю зеленой тоской. …Перестань, в снах не надо меня приручать. есть места интересней, друг мой. …черт, я зла. Я была не готова к тебе и на вряд ли смогу быть снова. Ты же знаешь – из всех всевозможных путей я всегда выбираю знакомый… Тут морали нет. И обиды нет. Тут гуляет не-наше времечко. Бумеранг незначительных мелких побед Обернулся и двинул по темечку. …когда сходятся схемы наших путей — я стараюсь не спать до утра. У меня тут семья. Я люблю друзей… …Расскажи, что ли, как там дела? Лилит …Потому что любить тяжело. Не любить – тяжелее. Потому что я знаю тебя со времен, когда звалась Лилит. УзнаЮ и встречаю раз пять где-то в тысячелетье… Но болит. До сих пор, когда вижу – все так же кровит и болит. Потому что ты здесь. Где-то рядом и также несносен, Ходишь, смотришь в глаза. И встречаешь рассветы один. Помнишь наши рассветы? под яблоней на откосе Мы сидели вдвоем и мечтали – всё станет другим. Как там та, как её? расплодилась в потомках по свету, словно не из ребра твоего, а возможно, как опухоль рака. Дура-дурочкой, мозг-то и тот только костный. Про это Я не буду с тобой. И ни с кем. Я забуду обиду когда-то. После нас всё исчезло. Растаяло. Сгинуло всуе. До сих пор не пойму – ну зачем мы тогда… ладно, черт с ним. Одевайся там, что ли, теплее – ведь я же волнуюсь. И найди меня, слышишь? пожалуйста! пусть не сегодня. Я ведь вижу – пытаешься. Ищешь и рыщешь по свету. Ходишь, смотришь в глаза… и потомки твои вечно ищут. Я люблю тебя, помнишь? я знаю и кто ты, и где ты. Обернись. Посмотри. Я же здесь! я зову тебя, слышишь?… «Эта Женщина когда-нибудь появится…» Эта Женщина когда-нибудь появится. Вдруг напишет и предложит встретиться. Как обычно, вовсе не красавица. Как всегда, смешная до нелепицы… Эта Женщина когда-нибудь отыщется. Смску бросит без приветствия. Воздух вдруг внезапно заколышется И стихийное начнется снова бедствие. Ты же на какое-то мгновение Вдруг замявшись, сбросишь наваждение… И пойдешь налаживать общение С той, кому не стать Той Самой Женщиной. Великий Хитрец А давайте вот так, чтобы честно и – сразу же — без кривляний? Каждый хочет узнать, что там ждет в этой гребанной жизни. Паутинкой мгновений упорно нас всех обплетая, Сам Великий Хитрец чертит схемы путей. От рождения чертит до тризны. У него все расписано – кто тут, зачем. Почему не вот так, а вот эдак… У него план работ – или, может, обычное хобби. Он смеется – и вертит. Нас всех. Красной леской скрепив напоследок, Вдруг завяжет на бантик. Троих, четверых… что там где про пути про господни? Эти чертовы проволки не разрубить, не распутать. Так и режемся дальше в бессильной неправедной злобе. Все пытаемся меньше народу в свои приключения впутать… …Что, Великий Хитрец, всё смеешься? нехилое выбрал ты хобби. «Побудь со мной еще чуть-чуть?..» Побудь со мной еще чуть-чуть? Я знаю, дальняя дорога, И, может свидимся нескоро. Когда-нибудь. И как-нибудь. Пожалуйста, совсем чуть-чуть! Не надо слов, не надо слез. Не стоит пафосных признаний… Зачем? чтоб сколько-то терзаний Один из нас с собой унёс? Прошу тебя, не надо слез. Побудь со мной… мы помолчим. В обнимку постоим немного, А дальше – долгая дорога И ожидание в ночи. Давай мы просто помолчим? …Когда тебе когда-нибудь Вдруг станет плохо и беспутно — Ты вспомни эти две минуты Черпни в них сил – и позабудь… …Побудь со мной еще чуть-чуть? Ориентиры Когда-нибудь (скорей всего – нескоро), Я рано утром выйду из квартиры, Закрою молча дверь на три засова — И поменяю все ориентиры. Мне будет 40 (больше или меньше), Я перестану быть нужна всем сразу, Зато смогу себе уже ответить, где же вдруг подцепила вольности заразу. Нет. Нет, не так. Не вольности, а воли. (Свободы выбора и ожиданья чуда?) Когда и не кусал никто до боли, А жизнь воспринимаешь, как простуду. Ну так, когда по жизни просто насморк, И вроде не фатально, но уныло. Да воздуха чуть-чуть, пусть не до спазмов, Но не хватает. И вокруг все сыро… Я понимаю – это все стабильность. Устои предков, правильность и верность. Простыло (тьфу, ну вот опять, да блин) … Постыло! Душе нужней дороги бесконечность. Не поручусь за достоверность, но а все же Лет в 40, а быть может, даже раньше, Когда все отойдет, что нынче гложет, Я осознаю – в жизни просто нету фальши. И если вдруг сейчас все так… стабильно, Да значит – просто так сейчас и нужно. Ведь человек, как водится, всесилен, И жизнь – всегда – весьма великодушна. И вот тогда, отбросив все сомненья, Я выйду из квартиры, приосанюсь, Вдохну свободы, выпью вдохновенья, Сменю ориентиры. …И останусь. Песнь о любви Пожалуйста, не бойся ночью улиц — Там дышат безмятежность и покой. На них повыходили и уснули Мечты, что не дождались нас с тобой. Откроем Хенесси – сегодня это можно — И будем постепенно вспоминать… Пусть все переписать и невозможно, Но можно ж заново перекомпоновать? …Потухнет пламя, что казалось светом, Замолкнут звуки в мире до поры… Коньяк преобразит янтарным цветом Песнь о Любви в историю Игры. «Саше слегка за тридцать. Саша мечтает о малом …» Саше слегка за тридцать. Саша мечтает о малом — Чтоб вместе с мужем ночами в обнимку ложиться в кровать, Чтоб на вопросы мамы не отвечать: «устала»… Чтоб не сидеть до рассвета и желчью стихи не писать. Саша всегда такая – помнит всё то, что не нужно, Может ответить на самый, наверно, дивнокорявый вопрос, Смеётся – не очень страшно – и вроде бы не натужно. Латает руками души. И морщит по-детски нос. Саша уж года четыре, как тихо могла скончаться… Но как-то не вышло. Бывает – там где-то не дали добро. У Саши уже, наконец-то, всё начало получаться… …Саша мечтает о малом – чтоб ныть перестало нутро. «Тело – глупое – продолжает дышать…» Тело – глупое – продолжает дышать, просыпается и улыбается. Шуткам тоже смеется — рефлексы живучей привязанностей. Солнце всходит все также, и также к ночи спотыкается Без тебя. Нет, без нас. У него ничего не меняется. Мы молчим. Так старательно — кажется, нет ничего большей важности. Из друг друга друг друга изгнали — куда там крутым эзотерикам. Каждый сам за себя. Дышим, ходим, и в этой предельной отважности Пусть никто не поймет, что в молчаньи своя прописалась истерика. Ничего мне не жаль. Ни-че-го. Сердце глупое, так, перебесится. Перестанет стонать и хрипеть по ночам, как поддатое. Если нам суждено в феврале снова свидиться – встретиться, Предлагаю число выбрать. Скажем, пусть будет тридцатое?… До весны До весны еще больше недели. Я упрямо смотрю на часы. Может, просто опять понедельник? Может, просто опять недосып? До весны еще ехать и ехать. За окном непогода пуржит. Мне пока что еще не до смеха — Не спеши ко мне, друг. Не спеши. До весны еще целая вечность — Десять тысяч продрогших минут. Я латаю свою бесконечность — По весне в нее душу втряхну. Где-то там, или может – когда-то, Мы, друг другом уже прощены, Повстречаемся в теплых закатах. До свиданья, мой друг. До весны. Вертикальное Говоришь о тоске, О ночах и минутах, С тишиною в душе Проживаешь мечту. Очень хочется верить, Да не стать вдруг занудой И вообще, я тебе, Кстати, вещь сообщу: Априори мы все Как-то ждем и тоскуем. Я вот тоже, бывает, С собой не в ладах… Кстати, помни — У свеч нет любви с поцелуем… Чем смогла. Ну ты понял… А вообще – как ты там? Юзом жизнь… Сиру Льюису «Подумай о смысле. Слова придут сами.» Сир Льюис, вы правы тут, как никогда. Вот только как быть, если в мыслях – вода И тонут слова в голове-океане? Старательно жмурюсь. Закинувши невод В то место, где раньше лежали мозги, Пытаюсь с писательской легкой руки Черпнуть вдохновенья, не дав волю гневу. Сир Льюис, со всем уваженьем замечу — Когда в голове то война, то весна, (а баба на это прям обречена) — Так смыслы лежат на поверхности речи. И вооружившись пером и листочком, (Какая волшебная штука – перо), Я выловлю слово в мозгу хоть одно, И выстрою смысл вокруг, между прочим… «…О сложных отношениях с тоской…» …О сложных отношениях с тоской, О том, как быть, когда не быть – приятней, Ты расскажи (а лучше и пропой), Пока Луна сияет нам нежней и внятней. О том, как месяц кормит души птиц, О том, что в темноте прекрасно видно, Что ходит где-то мой усталый принц И конь его несет, куда – не видно. Что ж, буду слушать и смотреть наверх, Туда, где бродит верная подруга… Из под полузакрытых тонких век Тебе светить я стану без испуга. Так вышло, что в подругах у Луны Нет простофиль, всё больше ведьмы да богини. Прости, конечно нет твоей вины, Что ты влюблен навечно в не-святыню. Нет, ничего не стану отвечать… Достанет и бездонных глаз сиянья. Чтоб легче нам друг друга понимать — Я Гамаюна тебе вызову из Яви. Эшафот Ты искал яркий путь, но пришел к эшафоту. Я искала мечту. И пришла за тобой. Безусловно, мы все вечно ищем кого-то. Я нашла тебя поздно. Но все же – постой! Брось дела и метанья, идеи и смыслы. Мы заменим их. Ведь всё равно всё не так. Завтра новые стукнутся в голову мысли, Лишь бы было оно, это завтра, дурак! Ты искал яркий путь. И нашел. Он конечен. Хочешь света? я лично зажгу нам огни! Развернись и шагни! Просто шаг… но навстречу. Хотя знаешь… иди. На меня не смотри. Спрячь в улыбке свои незажившие раны И шагай. Тебе ж важно туда дошагать? Я с тобою. Я не отрекусь, не отстану. Не выходит спастись – будем вместе сгорать… «С легкими мыслями, с ветрами южными…» С легкими мыслями, с ветрами южными, В темной ночи, в бормотании дня, В тихой прихожей, в мечтаньи об ужине, Не забывай – эта жизнь не твоя. С голыми ранами, с тихими песнями, Криком костра и молчанием птиц Меряя то, что не нами отмеряно — Помни, у вечности множество лиц. Карму кромсая на мелкие ломтики, Склеивай смысл, счастье в сито лови. Слушай внутри. Топай узкими тропками. Чай завари. Выдыхай. И живи… Винтерфелл Мы застряли с тобой в ледяном Винтерфелле, Между сном и огнем, Между правдой и стёбом. Ты потерян (ты больше, чем просто потерян), Я снежинки считаю над брошенным домом. Этот снег будет вечен, как наши печали, Не закончится с утром, не сгинет в июне. Мы застряли. Мы больше, чем просто застряли. ( ). Снова не там повернули. Заигрались ( ). Ты мечтаешь и ждешь – не посадят ли на кол. Я рисую, но криво, и, впрочем, напрасно. Мы застряли с тобой в личном непониманьи. (это, в общем, не точно. Но очень похоже) Ты кончай там терзанья, метания, страданья? Посмотри, снег идёт. И мурашки по коже… Об сказку Где-то там, где со ставнем окошко, Дремлет чудо, свернувшись колечком. Там пушистая яркая кошка По несказанным тайным местечкам Носит сказку на крошечных лапах И мурлыканьем лечит изломы. Ну и запах… конечно же, запах — пахнет льном и немножко – соломой. Там собака – сплошное несчастье — Неуклюжа, смешна и покорна, Охраняет от бед и напасти Всех, кому это очень знакомо. Я когда-то вернусь туда. Правда. Навсегда, или хоть на немножко. …Ты споешь мне мою же балладу Где-то там. Где со ставнем окошко… *** …И одна говорит – уродилась с дырою в груди. Вторая, что дыры те – «орден за нелюбовь». У меня… да и у каждого, как ни крути, Это не про любовь. Ну откуда ж там про любовь? Все мы знаем – туда можно много чего насовать. И друзей, и работу, и даже – возможно – МИ-20… Или просто кровать. Ну такую, кровать как кровать. Или просто детей. Или – чем черт не шутит – окации. Я свою оставляю пустой – так прикольнее, правда. Наблюдаю, как вы их латаете до невозможного, Мне до вас дела нет, это вовсе совсем не бравада. Легче вас на полжизни уже. И жую мороженку… Ода пьянству (ну или нет) Ты знаешь, это просто удивительно. Поллитра внутрь – и опять погнали. Все мило, и прекрасно, и волнительно… Да! хочется любви, а не печали! Ты знаешь, это прямо упоительно. Вот так, внезапно – выяснить премудрости. Всё, что влекло – и не сумело стать обыденным, Вернулось из волшебной дивной юности Таким же ярким, свежим, обольстительным, Таким же солнечно-нарядным и веселым… …Поллитра внутрь – и прощай, обыденность. Пошли, напьемся, что ли, друже мой бедовый? «…Внезапно вспомнился момент, и не ушел – застыл…» …Внезапно вспомнился момент, и не ушел – застыл. Мелькают дни, несется жизнь – а он торчит занозой… Ты куру гриль и чай цветной в пакете приносил И вытирал большим платком мои девчачьи слезы. Осколки мыслей У каждого из нас в голове плещутся мысли. Они наплывают друг на друга, смешиваются, теряют и заново находят направления – и проявляются, разбиваясь об внутренние смыслы. Мои тоже становятся заметными иногда. Когда есть, обо что разбиваться и развиваться. Пусть бьются… об Мастеров Мастера по приворотам никогда не назовут мастером по приворотам. Ни одну ведьму не сожгли во времена инквизиции. К реальному магу не идут по рекламе на форумах. Так повелось, что люди, обладающие силой, вполне могут привлечь в свою жизнь деньги, людей или то, что им нужно – любыми удобными им способом. Вот только желание обладать несметными богатствами или конкретными людьми отступает где-то практически сразу после попадания на путь того, что обыватели называют магией. Так и повелось – пустобрехи активно рекламируются и засоряют окружающее пространство. А к мастерам приходят случайно или по рекомендациям друзей/знакомых, сделанных шепотом и, в большинстве своем, на пьяную лавочку. Они не скрываются, нет, но абсолютно абстрагированы от того, что может им помешать. Отталкиваются изначально от того, что знают все. Рассказывают, что знают сами – тем, кто хочет знать. Учат – тех, кому надо научиться. Иногда, накапливая определенный багаж почти простых истин, издают книги – не претендуя при этом на истину в последней инстанции. Зачастую по этим книгам потом люди учатся. А иногда вместо долгих размусоливаний и серьезных ответов просто говорят – «вот это почитай, тебе полезно». И суют обычную старую советскую книженцию, которая в каждой библиотеке есть. Не о магии книжку. О жизни. Где там сокровенное? ищи – отыщешь. Они не спорят с окружающими, проверяя чужие истины – знают, истина у каждого своя, и могут разве что поделиться личной. Не подкладывают соломинку и не вешают страховочные тросы – естественный отбор никто не отменял, в конце концов. Не пытаются найти для тебя то, что станет твоим откровением – просто их слова ложатся обычно ровно в то место, где должны находиться, и становятся ступеньками ко Входу. Они не пользуются, в большинстве своем, ритуалами – но у тебя не повернется язык назвать это шулерством. Просто тут ритуалы уже не нужны. Они на раз объяснят половину «чудес» физиологическими реакциями, химией или законами природы. Они не верят в совпадения – а вызывают их сами. Они могут не знать всё. Их точка зрения может не состыковываться с официальными каноническими медициной, наукой или религией. Это не значит, что они обманщики и лгуны – то, что они знают наверняка, иногда официально признается обществом только через годы. Они не занимаются магией. Никакой магии, правда. Они в нее даже не верят зачастую. Просто делают так, как считают нужным. И рядом с ними хочется стать лучше. У каждого из них свой путь. Этот мир живет по их правилам, и солнце светит туда, куда им нужно, хотим мы этого – или не хотим. Их не сжигают на кострах. К ним доходят только тогда, когда действительно необходимо. Есть побочный эффект, теряющий значение со временем. Друг другу они нужны не часто. Обычные люди им обычно не нужны вообще. Так и живут. Очень сильные и очень одинокие. Имеющие возможность изменить мир – но не видящие смысла в бестолковой беготне – мир и так прекрасно устроен. Если хочешь оказаться среди них – просто смотри вглубь. Не в них. В себя. И ищи свою дорогу. Чтобы оказаться на том уровне, когда социальное становится несущественным, непонятное – ясным, а барьеры – несуществующими, придется долго подниматься. Путь наверх будет сложным – каждая своя маленькая истина будет весомее и тяжелее, чем многие чужие. …А вход – вход всегда надо искать там, где сердце… Об выбор Странное дело – выбор он, вроде есть всегда. И в большинстве случаев – в тотальном большинстве случаев – выбор будет между «быть хорошими» или «быть свободными». И те люди, которых потом, возможно, вознесут в ранг святых и великомучеников, те, кого ставят в пример детям – они выбирают быть хорошими. А те, на кого хотят быть похожими, кто совершает самые безумные и интересные поступки, кто вертит землю и творит чудеса – они выбирают свободу. Есть полутона. Я знаю. Но на самом деле, если задуматься, выбор всегда только такой. На самой глубине вариаций. А что выберешь ты? Об моменты «Бывает в жизни каждой женщины момент, когда ей надо решить, что важнее…» Бывает же? …да брось! Я сейчас навскидку назову десяток таких моментов только у себя за последнюю неделю – и никто, даже самый умудренный жизнью эзотерик или философ, не смогут сказать, какой из выбранных шагов станет действительно важным или ключевым – любой выбор может повлечь за собой даже не волну – шторм последствий. «Бывает в жизни каждой женщины момент, когда она понимает, что это – любовь…» правда? серьезно? я смотрю на свою семью и понимаю это практически ежеминутно. Ну, кроме тех моментов, когда у меня плохое настроение, или я не выспалась, или все бесят так, что хочется выть и на стенки бросаться, или я не влезла в любимое платье, потому что вчера были очень вкусные перцы, или… ну вы поняли. Понимаю, ловлю себя на мысли о том, как я их люблю – и люблю еще сильнее. «Бывает в жизни каждой женщины момент, когда (подставьте любое устойчивое выражение из бабских пабликов)…» Женщины. Дорогие мои женщины. Девочки. Девушки. Да черт с ним, еще дорогие мои мужчины, мальчики и молодые люди (никогда не пойму, почему есть «молодые лЮди» и «молодые лЕди», но это уже личные заморочки). Дорогие мои все. В жизни каждого человека бывают Моменты (ну такие, которых ждешь-ждешь, а они вот раз – и сбываются. Ну, такие, которые ты замечаешь и хочется стопкадр поставить). Если посмотреть внимательно, они следуют один за другим, с самого рождения и до самой смерти – следуют, неся в себе частичку нас – и частичку мира. Практически ежеминутно, чтоб не соврать. В каждом моменте мы делаем выбор. В каждом моменте есть любовь. В каждом есть счастье и немыслимое количество ощущений, которые вы можете испытать и неисчислимое множество мыслей, которые вы можете подумать. Каждый момент – полон жизни, потому что он и есть сама жизнь. Это мгновение – тоже чей-то важный момент. Может быть, даже твой. И, возможно, в эту секунду, в твоей голове и твоем мире происходит волшебство, которое навсегда изменит твою жизнь. Заметь его. Оно рядом. Оно в тебе. Об любовь …Их было двое – он и она. В какой-то момент он решил, что пора создавать семью и захотел детей, она решила, что вполне даже такая женщина может быть кому-то нужна, присмотрелась – и согласилась. Свадьбу решили не играть – «все же мы взрослые люди», практичные и всё такое. Сходили, расписались (очень долго выясняли, какая у будущих детей будет фамилия, но в итоге договорились, решили и подумали, что, если уже с этим вопросом справились, то все остальное – вообще пустяк). В общем, все, как у людей, только без розовых соплей и юношеского максимализма. Соседи удивились, друзья попробовали обидеться. Они не стали оправдываться. Просто взялись за руки и вошли в совместную жизнь. …Их было двое – он и она. Они помогали друг другу по мере необходимости. Старались поддерживать и подбадривать – в меру сил и усталости собственной. Вместе платили за покупки, вели семейный бюджет и иногда – выходили в люди. Чаще, правда, общались с коллегами по работе и друзьями – чтоб не надоедать друг другу и уважать пространство супруга. Старательно за границы этого пространства не заходили и старались не мешать и не раздражать «вторую половинку». Друзья-товарищи говорили – «идеальная семья», «вот подфартило», «конечно, у них там все хорошо» – никто не знал (или не хотел знать), что за внешним фасадом прекрасной семейной пары стояла работа. Не та, на которую супруги уходили по утрам и с которой возвращались вечером. А та, которая велась в их головах – с вечера и до утра. Которая держала границы, уважала мнение, помогала всегда выглядеть опрятно и заставляла делать друг для друга разные мелкие разности. …Их было двое – он и она. Дети? да, конечно. Были. Рождены, выращены, поставлены на ноги и отпущены в свободное плавание – с минимально необходимым и достаточным багажом знаний и плюшек в виде места для проживания. Прохожие смотрели на милых малышей, которые вели себя по-детски мило, по-взрослому почти идеально, по-юношески деструктивно и удивительно с каждым годом становились все похожее на своих родителей. Родителей, которым теперь уже завидовали все без исключения. «Да за что вот им такое – и дом, и дети, полная чаща, а наши идиоты уроки из под палки учат», «вот бывает же, у людей все получается», «да какого черта? чтоб им пусто было» проносилось у окружающих в головах. А они молчали и улыбались. И продолжали жить. …Их было двое. Всегда. Даже когда они разлучались – их все равно было двое. Не потому, что у них была великая любовь (она случилась у каждого еще во времена бурной юности и больше такого Щастья никто не хотел), не потому, что они фартовыми ребятами и все у них складывалось само собой (дней, когда не на что было купить продукты, потому что он остался без работы или она не получала зарплату – было не то, чтобы не сосчитать совсем. Но были, и в первые годы случались периодически). Вы думаете, им было просто? представьте себе работу 24/7/365/всю оставшуюся жизнь. Без выходных. Без праздников. Без отпусков. Как быстро вы устанете? Конец ознакомительного фрагмента. Текст предоставлен ООО «ЛитРес». Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/aleksandra-parmar/vse-telo-serdce-dazhe-golova/?lfrom=688855901) на ЛитРес. Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.