Держим...

Попались на глаза стишата, "автора" . Решил в его стиле писнуть пародию, но говорят не получилось... Что получилось - не вырубишь, увы...

… «И пусть нечем мне порой дышать,
За меня не стоит им решать...
И пока чечетку сердце бьет,
Им не заглушить мой пулемет!

Вновь слова, как пули в цель летят,
Строй врагов пока еще не смят!
Но и я такой, ведь не один -
Держим фронт, ребята, держим, блин»!..

Автор: Ефим Мороз



Страдания графомана, с ограниченным словарным запасом)

«И пусть нечем мне порой дышать»,
трудно пи́сать, думать и мечтать.
Но всегда и, в общем-то, везде -
под седлом Пегас и при узде.

Ну, хромой… Да разве то – изъян?
Я и сам – немножко графоман.
Только «я такой, ведь, не один».
Что, молчишь? Случилось что-то, Зин?..

Ухромал Пегаска… Твою мать!
Без него мне фронта не сдержать.
В жидкий блин стекают все слова –
те, что отложила голова…

Ну а ей, я, Зина, ем и сплю,
ненавижу, думаю, люблю.
А ещё, как водится, ловлю
всякую, залётную мыслю́…

Не свезло… Сбивает мысли влёт
рифмодиорейный пулемёт.
Да ещё терзает душу сплин…
(Как же мерзко пахнет этот блин)

"Пулемёт" строчит, не укротить…
Не даёт мечтать, летать… И жить…
Что ли водки с солью… Как ты, Зин…
Может быть, слетаешь в магазин?

P.S.

…Я ведь мог поэму написать -
если б не позывы...
Ать! Ать! Бл... А-ать...