Портрет

Графитом карандаш выводит четкий контур
И в линиях стал узнаваемым портрет,
На лист перенесен её прекрасный облик,
Но чувств и жизни в тех прекрасах нет.

И вновь графитовые линии ложатся,
Вновь виден лик красивый, но немой,
без чувств и жизни. Вновь за работу браться
И до тех пор пока не оживет душой.

Но, словно ксерокс, копии размножив,
Не смог ее чудесный образ оживить.
Измяты все листы, где точность и похожесть
Так и не дали шанса красоте ожить.

И вдруг упавший мятый лист бумаги
Отобразил всю живость естества…
И с виду неказистыми штрихами…
И там где был рисунок, - ожила.