На пригорке спит пустой лес, заполняет ноября синь. В беспробудности его без безысходности – зимы стынь. Студит ветер – до чего свеж! А дыхание его – всхлип. И сверкает, словно брошь, брешь Между хлипких и больных лип. Бахромою шебуршит шаль павших листьев. И лисой вслед дням осенним проскользнет жаль моих долгих и седых лет… От валежника –
Наш литературный журнал Лучшее место для размещения своих произведений молодыми авторами, поэтами; для реализации своих творческих идей и для того, чтобы ваши произведения стали популярными и читаемыми. Если вы, неизвестный современный поэт или заинтересованный читатель - Вас ждёт наш литературный журнал.
