Я вижу комнату. Там книги, свечи, Портрет. дубовый стол, перо, чернила, А за окном, как будто поздний вечер... На рукописи взгляд остановила. Исписаны, исчёрканы страницы, Испещрены пометками по краю. А что на них? Какая мысль таится? Обидно мне, что этого не знаю. Художника искусною палитрой Завуалированы рукописи строки. Он знал наверняка, тот
Ты, мой котенок, глазки открой. Светит нам солнце столь ранней порой, И я лежу с тобой, зайка, в кровати, Просыпайся, малыш, ведь спать уже хватит.
80
Просмотров: 498 | Комментарии: 4
Загрузка. Пожалуйста, подождите...
Наш литературный журнал Лучшее место для размещения своих произведений молодыми авторами, поэтами; для реализации своих творческих идей и для того, чтобы ваши произведения стали популярными и читаемыми. Если вы, неизвестный современный поэт или заинтересованный читатель - Вас ждёт наш литературный журнал.
