Стихи - Категория журнала Самиздат

Просто дурак –
Это, просто никак
Человек не научится жить.
Он себе, будто, враг,
И повсюду дурак
Всех пытается жизни учить.

Он гонит прочь
От сытой жизни,
Где все спокойно и легко.
Мир бывший оказался лишним,
Рассудок - где-то далеко.

Звезда из будущего века,
Поднявшись вверх,
Упала вниз.
Не стало больше человека,
Себя сжигавшего всю жизнь

Озарение души, как избыток тепла, вдруг приходит нежданно, внезапно.
И морские огни, голубые цвета в детство нас возвращают обратно.

Нарисуем любовь на холсте, белизною как снег,
Где небесной лазурью окрасятся нежные ласки,
А пурпурно-кровавый, как маки альпийские, цвет
Разожжет нашу страсть из восточной причудливой сказки.

Мадонны католической глаза,
Как изумруды светлые прозрачны.
Казалось, с покаянием сюда
Пришла я к ней, прекрасной, неудачно.
Мой город для меня теперь чужой,
А шпиль костела стал таким далеким,
И стала вдруг совсем другой страной
Каштанов тень, прекрасных и высоких.

И снова снег летит по Петербургу,
Колючий снег, в бессилии весна.
Здесь Север протянул стальную руку,
Не отпуская злые холода.

Если будет нам
Суждено с тобой
Вместе день один пережить,
Мы отправимся
За золотым руном
На ковчеге
Прекрасном плыть.

Желаю Вам не знать тревог и грусти,
Любимым быть и чувствовать любовь,,
А все плохое пусть душа отпустит,
Как в юности забьется сердце вновь.

Грань святости нельзя определить,
Она - всегда с грехом наполовину.
Так почему приходится нам жить
С обидой в сердце, головой повинной?

Когда-то в детстве, слыша песню
Длинноволосового певца,
Мы думали, нас не коснутся
Ее серьезные слова.

Все дни похожи друг на друга,
Не замечаешь день и ночь,
Не нужен друг или подруга,
Что может в этом нам помочь?

Тёплый ветер проколышет белое платье,
И с надеждой на пульс будут щупать запястье...

Я не нужна тебе… Об этом мне однажды
Ты вскользь сказал. Но что же из того?
Я не нужна тебе? Не так уж это важно:
Моя свобода для меня ценней всего.

Я буду пламенем, горячим и загадочным.
Я буду радугой и солнечным лучом.
Я буду утренней росой и светом фар ночных.
Я буду тёплым ласковым дождём.

Морской волной я буду, шумной и игривой,
И вольной птицей, и беспечным мотыльком.
Пушистым облачком и розой горделивой…
А после стану просто ветерком.

Захочешь ты меня найти – но будет поздно.
Я затеряюсь в кружеве небес.
Свою любовь дарить я буду звёздам,
И не вернёт меня тебе ни бог, ни бес.

У королевы не было пороков,
Ей чувствовать не приходилось боль

Нам вешают медаль на грудь,
За то, что мы порой не мы.
За то, что это кто-нибудь,
Оценит как-то вполцены.
За то, что пел и вдруг допел,
Зато что встал и не упал.
За то, что сделал что хотел,
За то, что понял, что не знал.
За то, что был хотя бы миг,
На грани межу тем и тем.

Что ни день - война,
Что ни день - переворот,
Что ни день - так он крут,
И забот полон рот.

В кроваво-красных сапогах.
Никого он не боится,
На всех жутко злится.

Три шага первых в пустоту,
Рожденье, Вера и Любовь.
Заполнят строчкой чистоту,
Немараных листов.
И на листах родиться жизнь,
Небрежным росчерком в тетради.
И ясный день. И в дымке высь,
Цветы пленённые оградой.

Не плачь седая осень,
Холодной струйкою дождя.
Не ты одна тоску приносишь,
Не ты я не виню тебя.
Как сами часто, иль всегда мы,
Храним печаль в сердцах своих.

Догорало лето,
Как костёр забытый кем-то.

Догорало, исчезало,
Было долго, но казалось мало...
Жар спадал, дожди случались чаще,
Август уходил спокоен, ненавязчив.

Догорало лето, ускользало,

Карих глаз улыбка робкая,
Линия прямая рта.
Милая, родная и далёкая...
Потому что ты уже не та.

Потому что годы пролетели,
По весне кричали журавли.

Пройдёт весна, улыбкой лето...
Сорвёт листву осенний дождь,
Но только снова, до рассвета,
стучу в окно: "Меня ль ты ждёшь?..."

Не пойте псалмы уходящим,
Пришедшим отдайте цветы.
Дарите подарки дарящим,
Лишь верным дарите цветы.

Ушедшим и память награда,

И в снег, и в дождь, и град и слякоть,
Бродячий пёс не будет плакать,
Он помнит ещё худшие года.
Он помнит дворника с метлою,
И сеть собачника стеною,
Так непогода - это ли беда?

Звени же гитара, звени,
Вспоминая, ласкай всё былое.
Звени же гитара, звени,
Сегодня мы пьяны с тобою.

Сегодня, а может вчера,
Ударом бокалы звенели.

А день бежал по серой дымке,
Сгорая среди струй дождя.
Блестели ясные слезинки,
В ресницах канущего дня.

Ещё свечою на закате,
Последний жест, последний взгляд.

Я беру обнажёнными пальцами,
Выпавший огонёк сигареты.
Я не льщу себя шансами,
Уберечься от боли при этом.

Всё случилось легко и естественно,
Пошатнувшись шагнул к краю мир.

Стучал трамвай, качался плавно..
На стыке вздрогнув всей душой.
Как не скатиться к фразе бранной?
И не пожертвовать собой…
Когда лишь зло, презренье в жесте..
И взгляд-пощёчина в ответ..
Словам раскаянья – нет места..
И явь не явь, а словно бред.

Был летний вечер,
Ветер чуть всколыхивая штору,
Ронял листы тетради на коврал.
Оконный вид, открытый взору,
В душе сомненье создавал.