Поэтово бдение

Спит шуршанье, тараканье
и заплинтусье… Беспечно
Суетливое дыханье
и согретое запечье.
На обласканных полатях,
до чего же это мило,
Спит безумие в объятьях
блажи, чмокая счастливо.
Спят намеки, чихи, взгляды…
Спят насмешки и обиды…
Лишь поэт не спит, в догляде
рассылая в ночь флюиды.
Им, поэтам, всё не спится
по обычаю, слыхали?
Им обычно давят выси
в это время в лоб моралью.
Как? А просто – шлют прелестниц -
муз вихлястых в платьях пенных
Ростом с палец, как известно
от поэтов и военных.
У поэта нынче муза
безнадежна, как проказа.
Иль душа в грудях медузья,
иль обидел кто отказом.
Он (поэт) и страсти пламя
на барханах лихолетий,
Он (да-да) и камень сплавит
в суть-комедь и в суть-трагедю.
Он (дурак) экстазно-красен,
где ни попадя, но ведьма,
Ой, простите, дух метафор,
лиры чувственная Фрейя:
- Нет и нет. А ночь к рассвету!
А любовь? А спать? Сердешный!
Тяжко в творчестве поэту.
Так-то тяжко… так… потешно!..