Медаль

Нам вешают медаль на грудь,
За то, что мы порой не мы.
За то, что это кто-нибудь,
Оценит как-то вполцены.
За то, что пел и вдруг допел,
Зато что встал и не упал.
За то, что сделал что хотел,
За то, что понял, что не знал.
За то, что был хотя бы миг,
На грани межу тем и тем.
И сущность этого постиг.
За то, что был и глух и нем.
И ты встаёшь на пьедестал,
Гордясь, красуясь иль скорбя.
Что смог, сказал и доказал.
Кому-то что-то про себя
Медали вес, хоть не велик.
Но тянет, но тянет, словно тяжкий гнёт.
Ты превозмог! Ты стал! Достиг!
Но ты, увы… Уже не тот.
Ты перешёл за Рубикон,
И то, что было до него.
Придёт к тебе однажды в сон,
Укором, счастьем иль бедой.
О, ностальгия! Дева снов,
Царица, врач или палач.
Твой приговор увы, суров,
Твой приговор: иль смех иль плачь.
Твой приговор и есть цена,
За это может и за то.
Цена – восторг. Цена – вина,
Цена - ушедших дней глоток.
Нам вешают медаль на грудь,
Чтоб ностальгии было чем.
Однажды в чём-то упрекнуть,
Спросить с иронией : «Зачем?»
Зачем всё было, для чего?
Всё то, что жаль или не жаль.
И стоила ль она того,
Итогом ставшая медаль?
Ответить можно гордо: «Да!»
Ответить можно горько: «Нет…»
Иль с оптимизмом: «Не беда»,
С пренебреженьем: «Полный бред».
Но не изменит ничего,
Ваш запоздалый сей ответ.
Того, что было до того,
Того, чего сегодня нет.
А есть – Медаль и к ней почёт,
С оценкой врагом вполцены.
Так стоит ль брать тогда в расчёт,
Все ностальгические сны?