куда идет бессмертный полк

Шумит на улице народ -
идет "бессмертный полк".
Глядит в немытое окно
бездетный дед Егор.
Не будет почестей ему -
не вышел по годам
и не представлен к ордену,
ведь он не воевал.
Но и сбежать на фронт не мог,
в шинели и ремнях
сказал отец: Вот так, сынок,
теперь ты за меня!"
Он мог бояться за отца,
переживать за мать
и проходящие войска
вдоль улиц провожать.
Такой была его война,
и также горек хлеб,
как всем он горек был тогда,
весь наш двадцатый век!

Трясет хоругвями народ.
Какой вам нужен Бог?
Куда идет крестовый ход
под шорох тысяч ног?
Зайдите вы сюда, во двор,
без лифта на этаж,
вползите в темный коридор,
ну, хоть разок, как блажь!
Вот перед вами этот Бог,
но как "не комильфо"
от желтых простыней его
отстирывать гавно!
Пусть ваша к Родине любовь
на кратких пять минут
от ложных пафоса оков
избавится вот тут!
Но бес тщеславия, прохвост,
не покидает нас,
недаром запрещал Христос
молиться напоказ!
И здесь в строю равненья нет,-
разнится габарит
портретов и пестрит проспект
градацией любви.
А где портреты тех, кто ждал,
кто помнил и любил,
не только тот, кто воевал,
когда-то победил!

Чему мы учим молодых,
не ведая стыда?
Мы любим мертвых,
а живых - не помним никогда!