Мазл тов.

Сегодня мне семьдесят пять лет. День в день, год в год. Все говорят мне мазл тов. Можно подумать, что тот год, который я прожил, принёс мне очень много чего-то кроме болячек, холера ему в бок. Если они завидуют мне, я бы сказал напрасно.
Нет. Конечно, были и хорошие минуты. Есть у меня внучек, моя самая большая радость. Иногда он прибегает и говорит:
- Деда, там такое!
- И что оно стоит это самое такое.
- Всего ерунда, тридцать шекелей. Хотя поёт и не еврей, зато как поет! Закачаешься.
- Я и без этого могу качаться, а тебе вроде рано.
- Ну, деда, вечно ты шутишь.
Я достаю свой портмоне, который прячу от жены, чтоб мог дать кое-что внуку и, как говорит внучек, отстёгиваю положенное.
- Ты хоть дашь мне послушать?
- Дед, ты всё равно не поймёшь.
- Ну, куда мне. Я, по-твоему, уже тупой?
- Ладно, дед, не обижайся, - и он целует меня в щёчку.
Весь день я чувствую на щеке его поцелуй, и у меня радостное настроение.
А вы думаете, я не люблю свою жену?! Так вы уже ошибаетесь. Я её люблю, конечно, когда она не ворчит. Вы спросите, когда она не ворчит? Так я вам отвечу целый день ворчит без перерыва на обед и отдых.
- Ты снова надел штаны задом наперёд. Где ты бросил свои протезы? Ты сегодня будешь умываться или не стоит?
Но когда я её поцелую, она молодеет, сразу становится как девочка. А что толку. Вот так, не то что, есть чего было вспомнить, и не то, подумать, что будет дальше.
Если вы меня еще, хоть немного уважаете, не говорите мне мазл тов. Скажите просто прожить тебе и дальше без болячек, и я пойму что вы меня уважаете, и буду вам очень благодарен. Вот и внучёк пришёл. Думаете, он принёс подарок? Как бы ни так.
- Деда, там такая вещь…