Не жизнь, а сплошная цезура

Не жизнь, а сплошная цезура.
На осени белый налет
И рыжая ветхая шкура
Не греет душевный пролет.
Бегут тополями с окраин
Остатки моих деревень,
И хлынут чужие трамваи
На мой остывающий день.
И крадучись, шорохом нежным,
Вскрывая прогорклую тишь,
Всегда визуально небрежный,
У входа ты снова стоишь.
Как прежде, желающих много
Присесть на мою доброту,
Спросив: «Не нужна ли подмога
В твоем неподъемном быту?»
Быть может, чужой злопыхатель,
Ко мне интерес взбередив,
Есть взглядов упорных ваятель
И пахарь заброшенных нив?
Ну что ж! Опустевшему дому
Не новость дотошное зло,
Поющее в лицах знакомых
Куплеты «тебе повезло!».
Улыбчива, снова и снова,
Вступая в прямой диалог,
Я жажду приветного слова
И сею к благому залог.
Но как бы ни грели окраин
Прогорклого солнца лучи,
Ты умыслом каверзным спаян,
И все в тебе мерзло молчит.