Бегущие от смерти.

И волосы чернее, чем смола,
И руки тонки и костлявы.
"Я вижу... Ты за мной пришла?
Пройдя сквозь буреломы и дубравы.
Ты всё равно меня нашла,
Не ожидал такой подставы.
Но не окончены мои дела,
Не дописал последние я главы.
Быть может ты б чуть-чуть подождала?
Меня не торопя на переправу...
Дорога жизни оказалась так мала,
Укоротил её приятною отравой.
В последние часы, готов трудиться, как пчела!
Писать, писать, писать... Куда Вы?"
Смерть развернулась и ушла,
А я дрожал, как кролик, глядя на удава...

Всем, кто в глаза Твои смотрел, хвала!
Всем им, и Уважение и Слава!
Спасибо и тебе, что дописать дала.
Аплодисменты. Вы великолепны! Браво!!!

Прошли года, века... ты так и не пришла.
(Не двигается тело, я нем, я глух, я слеп)
Лишь только разум мыслит здраво.
Вокруг меня лежат такие же тела,
Кто получил в награду, вечной жизни, право.