Tы поэт, ты художник

Ты – художник, ты – поэт,
Ты рисуешь белый свет
На мольберте и в стихах,
На холсте и на листах.

Ты – Творец, и знаешь ты,
Что вложить в свои мечты,
Что душою довести,
Миру как преподнести.

Что же видишь, ты - Творец?
Что же видел Бог Отец,
Когда нас творил на свет?
Мы – пейзаж или портрет?

Ну, а может, мы поэма
Или инженера схема?
Сами можем мы творить,
Можем даже говорить…

И поет порой душа,
Говорит, и не спеша,
Мы заносим все в архив –
Натюрморт и лейтмотив,

Фантазируем вперед
И имеем свой оплот,
Стратегический запас,
Пополняя каждый раз
Информацией извне,
(Это родилось во мне).

Я сейчас пишу для Вас,
Расхитители прикрас,
Что вложить мне в этот слог:
Боль обид, забот, тревог?


Радость чтоб заполонила,
И депрессия остыла,
Чтобы вышел так куплет,
Словно жив - живой памфлет!

Как живые мы с тобой,
Сотворенные рукой
И дыханием Творца –
Бога нашего, Отца.

Если сам ты стал отцом,
Значит, чувствуешь Творцом
Ты себя, ведь ты – поэт,
Ты рисуешь белый свет.

Ты – художник,
Ты - в стихах,
На холсте
И на листах…