Был курортный роман.

Ночь. Луна.
Он и она.
Гитара поёт.
Песнь за сердце берёт.

Хорошо сидеть на берегу моря в ночную пору, прижавшись, друг к другу. Говорить и слушать нежные слова, которые уже стали забываться.
Курортный роман. Это не флирт. Это не повседневная повесть. Это не то отчего иной раз не хочется идти домой.
Да. Отдалась. Так ведь и сама этого хотела, и ждала с нетерпением этого мига. И он настал. Словно первый раз в первый класс. Врут, что все мужчины и женщины одинаковы. Что мужчинам надо только одного. В каждом своя изюминка. Это вам не повседневная жизнь. Когда уставшему после работы хочется добраться до постели. Когда закроешь глаза и с тоской подумаешь. Ну и чего нового она мне сможет дать. И так взаимно. Хорошо хоть он приносит деньги, а она готовит еду. Разойтись? А чего менять шило на мыло. То-то.
Но всё хорошее имеет возможность грустно заканчиваться. Кончился отдых и надо расставаться.
Обменялись телефонами. Уверяли друг друга, что эта встреча не последняя. Каждый миг оставил свой маленький след в душе…
…Перебирая старые записные книжки, он наткнулся на номер телефона. Воспоминания хлынули потоком бурной речки. А как было всё же хорошо. Помнит ли ещё? Отзовётся? Надо звякнуть, чего я теряю?
Он набрал номер.
- Да, я слушаю?
- Помнишь ли песню, которую я пел тебе на берегу моря?
- Кто это? Сколько соловьёв пели мне песни. Разве всех упомнишь.
На душе стало грустно. А ведь она права. Спохватился. Сколько воды утекло. Нет, друг, – отбой. Он медленно положил телефонную трубку.
Стоит ли печалиться. Ведь это был, хоть и курортный роман, но всего лишь роман.