к прощенному воскресению

В конечном счете прав, кто дольше прожил,
и кто к кому на кладбище придет…
покуда кто-то жив еще. Но может
все получится и наоборот:
в конце концов базар пойдет на равных -
раз все мы здесь, и счета нет годам,
то станет преимущество неявным,
а явной - сумма сделанного там.
И будет Пасха - радуйся и кайся,
длину пути без ревности итожь,
но соберет все крашенные яйца
по холмикам бессмертный пьяный бомж.
И перекрестит трещины эмали
внебрачный, но любимый бога сын,
а закусь съест в весеннем синем зале,
под кронами склонившихся осин.
Настанет лето, вымахают травы,
как вытянутся к солнцу провода…
По-своему вы все, конечно, правы,
и бог вас всех прощает, господа.
Прощают нас? Ха-ха, лежи-не кисни,
за что прощать-то, наша ли вина,
что стали алкоголиками жизни,
которой вечно мало, как вина,
а кто поил хмельным весенним ядом,
вином июня, спиртом января?
Хотя… о чем я, нас прощать не надо,
мы добровольно, честно говоря.
А вообще - нас матери простили,
за первую затяжку, первый стих,
а мы их - за отсутствие в квартире,
за юбилеи горькие …без них.
Все всех простили. К заводским настройкам
вернулся мой потрепанный смартфон -
на кнопочках, ха-ха, ударостойкий…
Бери, бомжарик - связь держать с отцом.
Но…все же есть чуть-чуть, немного, право,
что нам поставить в малую вину:
когда с вином закончилась халява,
мы возроптали…ясно почему:
щетина щек… растянутые майки…
на босу ногу туфли, задник смят…
Как не роптать, без нас куда-то чайки,
как в гастроном открывшийся летят.