Любовь

ЛЮБОВЬ

Стихотворение в прозе


Любовь – мудрое изобретение природы:
тот, кто любит, с лёгкостью делает то, что должен.
Вильгельм Швебель.


Любовь…
Откуда она приходит к человеку? Из книг, фильмов, сериалов глупеньких?
Ты слышишь это слово буквально с первых минут, как только начинаешь входить в разум: какая-то песенка застревает в детском сознании и почему-то нравится; родители о чём-то тихо и нежно шепчутся между собой, наклонив головы друг к другу; парень с девушкой идут вместе, держась за руки, и как бы светятся изнутри…

Что ты ощущаешь поначалу, пропуская безотчётно в своё сознание подобные наблюдения?
Иногда интерес, иногда раздражение, чаще всего равнодушие. Практически ничего.
Потому что первое твоё впечатление о любви – восприятие её в широком смысле слова.
Как великое таинство. Как нечто, что всё вокруг объемлет или, наоборот – скрепляет, поддерживает собой изнутри весь мир. А может, и то и другое вместе.
Мать, которая тебя обожает, холит, выхаживает, даже бранит - и то нежно…
Кошка, тыкающаяся мокрым носом в твою щёку и слегка пробующая на тебе свои коготки.

Когда всё меняется? Точнее, добавляется.
Потому что великое великим так и остаётся, оно неизменно, ты всего только начинаешь глубже проникать в него.
И всё-таки когда именно?

Когда гормоны в тебе созревают и требуют выхода?
Процесс этот не может не сопровождаться у нормального человека природным чувством стыдливости.
У тебя ведь не должно быть как у животных, всё должно освящаться чувством.

И однажды оно вдруг возникает, это чувство.
Казалось бы, ни с того ни с сего, поглощая тебя целиком, причиняя тебе невероятную боль или, наоборот, одаряя неслыханным счастьем, в зависимости от обстоятельств. А чаще сочетая в себе и то, и другое – неразделимый коктейль.

Первое чувство… оно почти всегда наполовину чужое, а может, и вообще целиком привнесённое, навеянное книгами, фильмами, всё теми же песенками.
Как бы то ни было, ты слишком захвачена им, чуть ли не парализована и поневоле начинаешь анализировать, что же всё-таки с тобой происходит, пока с удивлением не обнаруживаешь, что разум твой бессилен постигнуть подобную загадку, потому что любовь появляется из сердца, а не из головы.
Нельзя приказать себе: этого человека я люблю, а этого – никогда и ни за что любить не буду. Есть что-то вне твоего разумения, бросающее тебя в беспросветность, в бездонную пучину, и ты бессильна противиться этому.

Через какое-то время туман рассеивается, и ты с ужасом и сожалением пытаешься осознать, что же ты успела за период своего ослепления натворить, обнаруживая повсюду вокруг себя лишь обломки того, что некогда составляло собой казавшееся неразделимым целое.
Потом потихоньку зализываешь раны и начинаешь выстраивать всё заново.
Однако гораздо хуже бывает, когда отрезвления подобного не происходит, ты с трудом, но всё-таки выплываешь на поверхность, однако болтаешься потом, как щепка по волнам, иногда всю оставшуюся жизнь.

Так что же такое любовь?
Великое оправдание похоти?
Властная жажда собственности, чтобы всегда, при любых обстоятельствах иметь право сказать: «Моё»?
Лучшее из того, что тебе доступно, что украшает твою жизнь?

Когда долго блуждаешь в потёмках, неизбежно возникает желание разобраться.

Любовь…
Ты не скот, и не животное, ты хочешь, чтобы сердце твоё было во всём согласно с твоим разумом.
Ты не желаешь быть во власти похоти, ты хочешь большего, не ведая изначально, но подсознательно всё больше понимая, что, не обременённая мыслями, чувствами, похоть убивает.

И всё-таки, что же такое любовь?