Душа

Душа моя болит, душе моей тревожно,
И мечется она меж худшим и плохим,
Когда-то я задел её неосторожно -
В цинизме упрекнул. Признаться, пьян был в дым…

С тех пор она мне мстит так подленько и мелко,
Как слабый человек плюет – исподтишка,
То в ступор, вдруг, введёт, когда в руках тарелка,
И вот он результат – обожжена нога.

То в самый яркий миг постельных приключений
Душа на ухо мне: «Ты похотливый тип»
И сразу романтизм сменяет вихрь сомнений,
А сладострастный стон – точь в точь предсмертный хрип.

Себя я изучил – ведь столько лет на свете,
И думал, что на всё всегда найду ответ,
Но с некоторых пор с душою сладу нету,
Обидел я её – души в тебе, мол, нет!

И как теперь мне жить с самим собою в клинче?
На ринге хоть судья бойцов разъединит…
Устроить над собой отвергнутый суд Линча?
«Что скажешь мне, душа?» Тревожится, болит…