МАМА ПРОСТИ

У постели твоей я от боли немею.
- Отрешённый твой взгляд потревожить не смею.
Лишь шепчу тихо, тихо, как молитву читаю:
- Ты прости, что не часто я тебя навещаю.

- Моя мамочка, мама, потерявшая память…
За окошком метель, непроглядная замять.
А ты видишь весну и сажаешь картошку,
И сердито, беззлобно нас ругаешь немножко…

На меня, вдруг, взглянула и тоскливо спросила:
- Ты моих не встречала? – Где ж, они «вражья сила»?
Не приходят ко мне, - всюду люди чужие.
И тебя я не знаю! – Гости, кто вы такие?

Я пытаюсь шутить: - Мам, я дочь, - это внучка.
- Дочь? – Она соглашается: - Ох! я и закорючка,
- Не признала своих, растеряла всю память…
Мама, милая, добрая, не купить и не занять,

Светлый ум. - Ты была поводырь и наставник,
А теперь ты в себе – мыслей спутанных странник.
Бродишь в прошлом своём, и всё ищешь кого то.
- Там в ладу ты со всеми, вся в трудах и заботах…

Взгляд твой снова тускнет: - Где ж мои вы, кровинки?
И со щёк кулачком вытираешь слезинки…