Благодарен тебе за подаренный рай, За весну средь зимы, за разбуженный май, За сияние солнца, растаявший лёд, К облакам, в поднебесье полёт. Благодарен за то, что вновь слышу капель, Слышу как заливается трелью свирель, Слышу звуки нестройные птичьих рулад, Водопада звенящий каскад. За объятия ласковых, нежных ветров, За цветение, мётрвых доселе,

Изумрудное брюшко

| | Категория: Проза
Осень. По наружной стороне оконного стекла вяло ползёт зелёная муха, переливаясь сквозь шестиконечную звёздность лапок изумрудом брюшка. Всем хочется тепла. Не все и не с каждым делятся своим. «Жизнь в параллельном мире существует, - с улыбкой подумалось после сегодняшних застольных разговоров, - вот он, пришелец, просится в гости, но сказочный мир пришельцев не нужен, и в свой пускать нет нужды».
Сам себе давненько напоминая пришельца из незримого параллельного мира, гостей не звал: слишком много хлопот по столь незначительному событию, и, честно говоря, стало трудно помнить всех внуков хотя бы по имени, когда для простого рукопожатия с каждым поочередно требуется неопределённое количество времени. Впрочем, большинство из них старались не помнить о его существовании, вероятно, смущаясь иметь родственника из параллельного мира. Но, не стесняющиеся внуки, из какого-то поколения, приходили сами, наверное, решаясь показать своим детям семейную реликвию, ибо, кроме кровного родства, трудно найти интереса общего. И всё же было довольно тесно и шумно. Двадцатый юбилей. Все возможные пожелания, разговоры столько раз слышаны, что кажутся очередным повтором одной и той же серии устаревшего еще несколько веков тому сериала, постоянно прокручиваемого по мере смены у экранов телевизора благодарных зрителей, внимательно просматривающих тот дивный сериал сквозь прикрытые веки во время непринуждённых бесед о безобразности предыдущих серий, просмотренных с тем же глубочайшим вниманием. Давно забыто, когда единственным к нему обращением стало «Дед», но также ярко горела в сердце вера: всё неизбежно вырвется из замкнутого круговорота повторяющегося сюжета кино в лоно данной природой неугасимой жизни, движущей в будущее каждого, на сегодняшний день, киношного героя. Неустанно повторяющиеся разговоры о политике, любви, освоении космоса, и ещё весть дьявол о чём, постоянно возвращающие в стократно просмотренную серию, служили невнятным фоном пока ещё реального счастья неугомонной детворы, по малолетству не получившей конкретных ролей в прокручиваемом сериале, но, всё же, выполняющей в данной серии роль массовки. И «массовка» встречалась наиболее светлой улыбкой, и поддержкой любого интересующего её разговора.
- Дед! А почему тебя все называют Дед?
- Просто так и есть: я всем дедам Дед.
- Дед, а ты когда умрёшь?
- Не знаю. Дела не все окончены, мечты не сбылись.
- А почему ты такой молодой?
- В школе хорошо учился..
В очередной раз коротко отшучивался Дед, ибо подробные объяснения давно утратили свою актуальность, по причине отсутствия требуемых результатов.
- А почему тогда мой дед старый? Плохо учился?
- Может быть даже лучше меня, просто забыл первую страничку Азбуки..

Но вот гости разошлись и, после их ухода, укладывалось на покой и эхо в голове, сумбурно донося останки разговоров. «Космос.. полёты на марс... любовь.. дети..»
И копошились, пытаясь вырваться из мозговых извилин в открытый космос, бредовые мысли. «Инь, янь… Какие-то путешествия, полёты, если и в малой доле не узнано Янь, а странствия без пользования Инь.. О котором нет даже минимального представления.. Хотя еще тысячи лет тому… Наука.. Кривое нагромождение надстроек на гнилом фундаменте..». Тут Дед, хмыкнув, высказал своё страшное и непонятное заклятие: «Блин. Мох ягель, морошка ягода», и негромко запел «Что тебе снится? Крейсер Аврора..». Наверное, пытаясь освободиться от назойливых «инь-яней», что удавалось не сразу… Бубнил, словно мантру: «Мысль из головы уйдёт.. чьё-то темечко пробьёт, да по случаю войдёт... а в тупом не чистый мёд, но к ядрёным бомбам...» И вновь запевал первую попавшуюся в памяти песенку. Песня заканчивалась, но эхо продолжало блудить по извилинам. «Любовь.. дети..» Уйдя от опасных полётов, Дед отпустил бродить мысли в более безопасном направлении. «Любовь.. дети..» И с лёгкой грустью чуть окунулся в воспоминания.

Что есть любовь, добро, жалость? В детстве был друг. Дед завидовал ему. Не то-чтобы хотелось отобрать у друга, - хотелось и себе иметь того же. Любовь. Купался друг в родительской любви. Был счастлив. Дед, впрочем, порадоваться всему на свете и сам не промах, но.. Родители не били друга за провинность. Его же.. «Наверное, - не любят?» - приходила жалостливая к себе мыслишка.
Отправился раз с другом Дед гулять в лесок. Да захотелось им разведать: что за лесом? Разведали... А лес, быть может, и казался небольшим, но всё ж являлся неотъемлемой частью таёжных просторов. Заблудились. Нашлись чрез две недели.
Не о походе вспомнил Дед. Не в похудении дело, и не в везении «нашлись живыми», но, в Любви..
Посёлок небольшой среди тайги. Пока блудили, шёл непрерывно дождь. Фурункулёз (То чирей, по-простому). Казалось бы «и ладно». Чесалось тело всё, спина, от пяток до макушки в синюшно-красных пятнах.. И что? – ведь мелочь. Оно и так, и без того, чуть живы. Нарывы только начинали зарождаться. Вот тут судьба-злодейка норов показала. Батяня Деда в горечах, наверное, от счастья, лупил довольно тщательно ремнём: от пяток до макушки. Возможно бы добил. Уняла мама.
Вот вспомнил Дед. Что есть любовь? Чуть погрустил. Друг помер, мази не спасли. У Деда.. Наверное тогда батяня тщательно прогрел. Вся краснота ушла чуть позже вместе с синяками. Инь, янь. Заботы. Доброта. Всё вернётся. Уходит эхо. Можно пить чай. И продолжить движение к мечте. Наверное, Дед с той поры не был поклонником людской любви.
Муха, словно подслушав Деда, и осознав безуспешность попыток ворваться в чужой параллельный мир не оставляя собственный, блеснув на прощание изумрудным брюшком, скользнула окончательно окоченевшими лапками с оконного стекла куда-то в неведомый свой параллельный мир. До следующей весны, а может быть, навечно.

Сказали спасибо (2): Gorinich, snovao
Уважаемый посетитель, Вы зашли на сайт как незарегистрированный пользователь. Мы рекомендуем Вам зарегистрироваться либо зайти на сайт под своим именем.
    • 100
     (голосов: 2)
  •  Просмотров: 144 | Напечатать | Комментарии: 2
       
12 октября 2018 05:43 Wasia
avatar
Группа: Авторы
Регистрация: 2.04.2016
Публикаций: 686
Комментариев: 4345
Отблагодарили:1967
snovao, Спасибо, Оля, за похвалу столь маленькой прозаичной новелки.

В спорах рождаются стены.
Сомнение - открытия родит.

       
11 октября 2018 22:15 snovao
avatar
Группа: Редакторы
Регистрация: 16.03.2010
Публикаций: 243
Комментариев: 8146
Отблагодарили:1409
"Фентезь" :) получилась наполненной чувствами, смыслами,... любовью.
Хорошо ты прозу пишешь, Вася. yes

"Обычно думают, что стиль — это сложный способ вы­ражения простых вещей. На самом же деле это простой способ выражения вещей сложных."
/Ж. Конто/

Информация
alert
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии в данной новости.
Наш литературный журнал Лучшее место для размещения своих произведений молодыми авторами, поэтами; для реализации своих творческих идей и для того, чтобы ваши произведения стали популярными и читаемыми. Если вы, неизвестный современный поэт или заинтересованный читатель - Вас ждёт наш литературный журнал.