Безумца портрет…

Колоколенный лик высыхал вместе с лужей…
Я в постели нужна… Ты и там мне…не нужен…
В цвет сирени блузон, он поверг меня в ужас,
Иссушил злобный зной с одуванчиком-мужем…
Я стою в жерле дня рядом с Богом распятым…
У него ты отнял гвозди вбитые в пяты…
Вис он юн и упрям мой духовный любовник,
Ты же дик был и пьян… Я таким тебя помню…
Ты таращишь глаза, ус топорщишь дебилом,
Ты на крест залезал, чтоб его видеть спину…
От ладоней до стоп ты врисовывал гвозди…
В красках бросил на пол обнажённого, босого,
Рассовал к тому том под ребристые мышцы,
Прятал в ящечках стон откровения высшего…
И бродил Дон Кихот под пылающей мельницей…
Он по-прежнему тот, в ком сомненья шевелятся,
Твой безумца портрет, сатанинский подарок,
Я свезу в Назарет… Ты на нём гадко старый…
Ты устал… Ты не рад… Мёртвым въехал в угаре
Под театр… в душный склеп… словно в чашу… с граалем…