пепел

Белая ночь, подцепив золотым маникюром,
вынет меня из глубин портсигара окна,
пальцами шпилей зажмет и небрежно прикурит
спичкой Ростральной и выпустит дым в облака.
Ночь посидит на чугунных холодных перилах,
пальцами ног прикасаясь к балтийским волнАм,
и убежит на восток проиграть Фермопилы,
Солнцу, как триста спартанцев персидским полкам.
Ткнет напоследок меня в Петропавловки блюдце,
в россыпь готовых для пушки полуденных гильз,
вот здесь откуда снаряды на выстрел берутся -
града Петрова по-детски жестокий каприз.
Эхо от выстрела бьется по комнатам улиц,
пепел летит по асфальту, как пух тополей,
И Ленинград мой белеет в начале июля,
а я попадаю с ним в тон шевелюрой своей.