Консерваторы смерти

А по России мягко ходит смерть,
Не афишируя ни саван, ни косу,
Такая нынче мода умереть –
Без жалоб, просто лечь, смахнув слезу.

Повсюду, не на малом пятачке,
Она ведёт нас тихо за собой,
Её приказчики сидят на облучке,
Они назначены изменчивой судьбой.

Они назначены судьбою в виде нас,
Поднявших руку, иль отметивших листок,
Мы по инерции, уже не пряча глаз,
Всё выбираем на погостах свой шесток.

Они такие же, как мы… И те ж сердца,
И та же кровь течёт с пораненной руки,
И наш удел идти за ними до конца,
До гробовой, отлакированной доски.

Меж облучком и нами - тишина,
В ней проще консервировать покой,
Два полюса – они и вся страна.
Куда ж возницы правят? На убой!

«Эй, консерватор смерти, ты очнись!
Останови свой катафалк, пока
Наевшись, смерть не бросилась на жизнь
Твою. Да и партнёров с облучка.